| A ciascuno le sue fatiche e i suoi giorni,
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| Sono incollati con le preoccupazioni:
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| Corde, legamenti strappati,
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| Anelli, pannolini, passeggini -
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| A ciascuno nei suoi fuochi di steppa.
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| Ad ogni pazienza il soffitto,
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| Lacrime da sbornia, un sorso di gioia,
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| Il sole del successo scalda
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| E un'onda, rumorosa e matura,
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| La felicità scorre nella sabbia...
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| Giorni di belle sciocchezze
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| C'è felicità, ma non c'è significato
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| Sotto la pioggia acida della morte.
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| E c'è guerra dappertutto, ma la primavera ha fretta,
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| E i bambini si precipitano in questo mondo in fiamme.
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| Tutti sanno come vivere
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| Cosa trascurare, cosa valorizzare,
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| Alla ricerca dei colpevoli, insegna
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| Vivi gli altri per ogni evenienza
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| Sapendo che non può essere insegnato.
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| Ognuno sta annegando nelle proprie parole
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| Sa chi è suo amico e chi è suo nemico,
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| Gli mancano le puttane degli altri
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| E lui non si accorge del suo
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| Entra negli occhi nebbiosi.
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| Giorni di belle sciocchezze
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| C'è felicità, ma non c'è significato
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| Sotto la pioggia acida della morte.
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| E c'è guerra dappertutto, ma la primavera ha fretta,
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| E i bambini si precipitano in questo mondo in fiamme.
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| Sente il freddo, l'oscurità totale,
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| Alla ricerca del filo elettrico di Dio. |