| Tempo per dare e prendere. |
| Non sono certo un innovatore E sono in qualche modo lontano dai piedistalli di tutti
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| La vita è come il porridge di semola, un po' caldo e bitorzoluto
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| E tutto ciò che può cambiare è solo nell'avatar di contatto
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| Non è l'erba che ti fa prendere una penna, sperperare
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| Quelle cronache in cui Kronenburg scorreva sotto il crepitio delle ferite
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| Il mio Innsmouth è piccolo. |
| Vai al limite nel city-hulk
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| o morire qui, tra le case, nel decadimento degli aromi?
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| Su queste pareti, un'etichetta complicata farà girare un pennarello per il brandy
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| E da qualche parte nei vicoli bui marchi di droga fangosi
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| Verso l'inverno, ti stavo aspettando nel freddo parco del parco
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| Case, cortili e archi: la mia Arkham nel deserto
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| Hungry Heartland che ha ingoiato i suoi figli come Crono
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| Cervelli da asporto, cono di luce gialla
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| desiderio esistenziale
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| Sono come uno spregevole spot pubblicitario - scambierò la milza con i tuoi simili, è così che mi calmerò
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| Dopotutto, forse tutto nell'anima ribollirà un giorno e un pigro parrucca-frocio stava facendo una smorfia in TV
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| Ancora una volta ho estratto parole da Wikipedia
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| Arriverà al punto in cui deciderai di uscire e cantare per loro, sicuramente non ne scriveranno in un blog
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| La barra di caricamento si è bloccata di nuovo
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| Qualcuno ha scritto sul muro: "Siamo russi - Dio è con noi"
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| E sotto c'è scritto: "Io sono Dio, i russi sono con me"
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| Sicuramente non ne scriveranno nel blog
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| La barra di caricamento si è bloccata di nuovo
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| Qualcuno ha scritto sul muro: "Siamo russi - Dio è con noi"
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| E sotto c'è scritto: "Io sono Dio, i russi sono con me"
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| A sud del confine, a ovest del sole
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| Dita di grattacieli, anelli di trasporto dei Nibelunghi
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| Sto aspettando il momento stesso in cui il filo si rompe
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| Siamo tutti mortali thanatonauti, come funamboli
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| E qualcuno ha dipinto un bersaglio sulla nostra fronte
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| Il rap non è per le orecchie delle masse, ma è più accessibile della prosa
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| Tuttavia, cosa c'è ... Come ci ha lasciato in eredità il vecchio Michel:
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| Il nostro cammino si dissolverà nel flusso carminio della nevrosi |