La mattina dopo che qualcuno ha sparato a
|
centinaia di bambini a Parigi solo per amare la musica
|
Ho iniziato questa canzone
|
Nel decennio successivo alla Seconda Guerra del Golfo, Anonimo, influenza aviaria e ottimismo
|
Eppure guardo l'alba
|
In un paese costruito su tumuli funerari, in musica fatta di suoni di schiavitù
|
In un corpo nutrito con macellati
|
polli, vestiti fatti dalle vittime del lavoro
|
Volto adornato nei social media, tenuto in servo da Wikipedia
|
Ridere al pensiero che ci sia una via d'uscita da questo sistema
|
Nella musica risuonante del Bataclan fuori dai muri del teatro
|
Chiudi gli occhi e cantare evoca il paradiso
|
Ma qui e ora il debole SurroundSound fuoriesce da quelle stesse pareti
|
È solo un AK47 che rimbalza
|
E il sussurro superficiale dello Sputnik
|
il respiro prediceva la morte del cucciolo Laika
|
Il richiamo della batteria di Martin Denny e il prurito ai pollici di Margaret Thatcher
|
Il ruggito delle rivolte reggae di Bristol, il rover Spirit che si zittisce
|
Ridere di noi sotto lo stesso vecchio sole morente
|
La mattina dopo Iside era una dea
|
I nostri dispositivi si sono rivolti verso di noi
|
Fette di taglio che piovono segatura
|
Nella crisi e nei dadaisti
|
Tutti morirono e giacciono in trance o
|
In un rifugio di perdita
|
E non sono riuscito a trovare un modo per rispondere
|
Tutta la mente è schierata con l'illegalità
|
E dovrei prendere una possibilità o
|
Forse potrei imparare a elaborare
|
Ogni notte come ballerino
|
Bene, sto cercando di dire quanto sia difficile
|
Per fare bene, giuro che l'ho visto
|
Andando anche il doppio, ma tutto questo
|
Prendersi del tempo a mano o
|
La pistola è un pesce per il mio cancro
|
È la malattia nel ritmo del cambio e dello slittamento
|
È l'immobilità nello scisma che si separa ora da ciò che abbiamo fatto
|
È la realtà della paura che è seguita fin da quando eravamo bambini
|
Quando la fine è l'unica tendenza che esce dalla griglia
|
È la malattia nel ritmo del cambio e dello slittamento
|
È l'immobilità nello scisma che si separa ora da ciò che abbiamo fatto
|
È la realtà della paura che è seguita fin da quando eravamo bambini
|
Quando la fine è l'unica tendenza che esce dalla griglia |