| Stavo guidando attraverso Mitchell
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| Ho sentito un fischio solitario della ferrovia
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| Quindi mi sono fermato accanto all'autostrada per un incantesimo
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| E in questo luogo piacevole
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| Era un avviso ben visualizzato
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| Con una storia che sto per raccontare
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| L'avviso era un elenco di coloro che avevano pagato il pedaggio
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| Mentre si lavora sulla ferrovia a ovest
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| Mogli e lavoratori sono morti
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| Con i bambini che amavano
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| E in tombe solitarie furono dolcemente deposte
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| Poi ho trovato la mia visione appannata
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| Come tra i tanti elencati
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| Il nome di Clara Waters ha attirato la mia attenzione
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| Ho immaginato mia figlia
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| Al posto delle acque di Clara
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| Mentre il frenetico traffico autostradale sfrecciava
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| Quanto era stata breve la sua vita
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| Aveva solo diciassette anni
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| Eppure la sua storia potrebbe essere raccontata in modo molto semplice
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| Un medico potrebbe averla salvata
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| Dalla febbre dopo il travaglio
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| Il suo bambino è morto quando aveva quattro giorni
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| Poi la scena davanti a me è cambiata
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| Come indietro nel tempo, sono andato alla deriva
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| Come sono andato indietro nel tempo di cent'anni
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| E attraverso il mio sogno confuso
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| Un sole mattutino venne raggiante
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| Su un billy malconcio che fuma da una tenda
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| Perché qui c'era la bella Clara
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| Con suo marito lì per condividere a
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| Pasto semplice prima del loro compito quotidiano
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| Ora sono ansioso di incontrarla
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| Quindi mi fretto a salutarla
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| Con le domande che sento di dover fare
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| E quando il giorno sta per spuntare
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| C'è felicità nella veglia
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| Hai avuto la tua parte di risate, gioia e allegria
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| Eri molto giovane per sposarti
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| E il bambino che porti
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| Ti fa desiderare che tua madre possa essere vicina
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| Nella frescura del mattino
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| Nell'alba di Piccaninnie
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| Tuo marito ti parla spesso del suo amore
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| Mentre le gazze si divertono a cantare
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| Nei rami più alti squillano
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| Porta i saluti mattutini dall'alto
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| Fa la dolce brezza serale
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| Sventola il fumo attraverso gli alberi
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| Vedi i raggi di luce solare che si abbassano
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| Oppure ha fatica e dovere
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| Ti ha reso cieco a ogni bellezza
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| Mentre il campo sta diventando polveroso, nudo e marrone
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| (parlato)
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| Con un letto di assi e saccheggio
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| E con ogni comfort mancante
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| Diventando pesante mentre il tuo tempo si avvicina
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| Nella tua tenda squallida così triste
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| Sei molto spesso stanco
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| E a volte versi una lacrima silenziosa e solitaria
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| (cantato)
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| E quando è nato suo figlio
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| In una calda mattina di dicembre
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| E la febbre mortale iniziò la sua ricerca
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| C'era tempo per lei di tenerlo
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| E nel suo amore lo avvolgi
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| C'era tempo per dargli conforto al suo seno
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| Ovviamente non c'è risposta
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| Alle mie domande e alle mie indiscrezioni
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| E all'improvviso so che è ora di andare
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| Ma credo che ricorderò
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| Cosa accadde quel dicembre
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| Nell'estate di cento anni fa
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| E poi passa un treno stradale
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| C'è un'increspatura tra l'erba
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| Come per salutare un fugace triste saluto
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| A Clara e suo figlio
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| Le loro vite corrono così brevemente
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| E il frenetico traffico autostradale scorre veloce |