| Come dovrebbe fare uno scrittore di canzoni
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| Dicono che non potrei mai toccare le corde
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| Con un tocco che è fermo e vero
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| Dicono che non so nulla di donne e uomini
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| Nei campi dove crescono le rose dell'amore
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| Devo scrivere, dicono, con una penna inquietante
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| Pensi che io non lo sappia?
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| Il mio amore è scoppiato come una primavera inglese
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| Nei giorni in cui i nostri capelli erano castani
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| E l'orlo della sua camicia era una cosa sacra
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| I suoi capelli erano una corona d'angelo
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| Lo shock quando un altro uomo le ha toccato il braccio
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| Dove il ballerino si è seduto in fila"
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| La speranza e la disperazione e il falso allarme
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| Pensi che io non lo sappia?
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| Dalle luci ambrate delle fattorie occidentali
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| Ricordi la domanda che hai posto
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| Mentre la tenevi al caldo tra le tue braccia tremanti
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| Tremavi dalla testa ai piedi
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| La scossa elettrica dalla punta delle dita
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| Il mormorio risponde a bassa voce
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| Il morbido e timido cedimento delle calde labbra rosse
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| Pensi che io non lo sappia?
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| Fu sepolta a Brighton, dove dorme Gordon
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| Quando ero a un mondo di distanza
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| E il triste vecchio giardino custodisce il suo segreto
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| Perché nessuno lo sa oggi.
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| Mi ha lasciato un messaggio da leggere
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| Dove scorrono i vasti e selvaggi oceani
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| Sai come può sanguinare il cuore di un uomo?
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| Pensi che io non lo sappia?
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| Sono stato vicino alla tomba dove giace la ragazza morta
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| Quando la scena illuminata dal sole era bella
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| "Sotto le nuvole bianche in alto nei cieli autunnali
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| Ho risposto al messaggio lì
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| Ma le parole ossessionanti dei morti per me
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| Andrò ovunque andrò
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| Vive nel matrimonio che avrebbe potuto essere
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| Pensi che io non lo sappia?
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| Pensi che io non lo sappia? |