| Questo è Bob dal ruggito della sua Maxidyne
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| E il raggio della sua grande luce da toro
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| Quel Dave per il numero di marce che non perde
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| E Col nel suo lungo naso bianco
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| Stanno spingendo e cercando di fare qualche miglio
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| Con i loro grandi carichi doppi di merci
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| Come farina, acciaio e parti di trattori
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| Da Brisbane e interstatale
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| Le finestre tremeranno nelle città stasera
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| E il fisco stradale potrebbe aspettare
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| Il capo del motel potrebbe imprecare e imprecare
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| Al rumore che fanno i camion
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| Odio i camionisti per fare rumore e baccano
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| Che lo sveglia dal sonno
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| Il ragazzo del bollo vuole guardare i suoi passi
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| E lo squatter meglio guarda le sue pecore
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| Strumentale
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| Sei degli impianti di Fitzy e un ragazzo trans
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| C'è Snow e il vecchio Airway Don
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| Con la bandiera dei Brambles che ora sventolano entrambi
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| Bolleranno di poche miglia
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| Oh, mi ricordo l'odore degli oli di trasmissione
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| E il Road Ranger si lamenta nelle mie orecchie
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| Riesco a sentire le vibrazioni dei quad box
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| E il modo in cui sterza il modello R
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| La mia vista è scomparsa e non posso andare avanti
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| Al mio lavoro sui grandi autotreni
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| Ma i tizi che conoscevo stanno ancora scherzando
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| Oltre la mia casa nelle pianure occidentali
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| Posso sdraiarmi di notte nella mia cuccetta irrequieta
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| E immagina il fumo dei camini
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| Mentre i miei compagni rotolano facendo lavori come me
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| Usa per fare sulla pista occidentale
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| Strumentale
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| Questo è Bob dal ruggito della sua Maxidyne
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| E il raggio della sua grande luce da toro
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| Quel Dave per il numero di marce che non perde
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| E Col nel suo lungo naso bianco |