| Hace tiempo que yo pienso, si estaré equivocao
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| En mi forma de creer, como debe funcionar
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| Este mundo ke nos hace, que nos hace cada vez
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| Ser menos humanos y odiarnos, siempre odiar
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| Siempre odiándonos, siempre estar odiándonos
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| Pero hay unas cuantas cosas de las ke seguro estoy
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| Pero hay unas cuantas de las que seguro estoy
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| Por muy indeciso que esté, nadie me convence
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| De ke un estado sea algo en lo que hay que creer
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| ¡Eh, tú! |
| tú no te has preguntao jamás
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| Por qué este mundo está dividido en jaulas
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| Y si en la que te ha tokao no hay alpiste
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| Eres pasto de los buitres
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| Y de ti no quedará, mas ke unos huesos para txupar
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| ¡me caguen la ostia, kaguen dios
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| Y hasta en la madre que los parió!
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| Porke lo suyo sería que todos fuéramos libres
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| Que cada persona podría elegir
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| Un sitio para vivir y donde ser felices
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| O infelices, pero poder elegir
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| Esto tal vez pueda ser una utopía, lo sé
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| Pues se lo han montao muy bien pa sus negocios
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| Hacer, y eske los putos estados son el marco ideal
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| Para ke el capitalismo, siempre pueda funcionar
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| Porque a ellos les conviene, ke haya un «tercer
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| Mundo», que sufra y al que explotar
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| Y no dejarles nunca crecer, prosperar
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| Tenerlos siempre hundidos en la puta miseria
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| Malditos seais todos los que permitís
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| Que millones de humanos se tengan ke pudrir
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| Los ke convierten paises en auténticos campos de
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| Exterminio, los que han partido el mundo
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| En mil pedazos, y a millones de pueblos han kitado
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| Su propia cultura, su propia identidad
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| Malditos seais todos ¡malditos todos seais! |