| Oh, la piccola predicatrice della chiesa di pietra calcarea
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| Non la dimenticherò mai, suppongo
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| Predicava ogni domenica mattina alla radio locale
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| Con una grande Bibbia nera e un vestito bianco come la neve
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| Aveva 19 anni ed è stata sviluppata per colpa
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| Ma devo ammettere che conosceva bene la Bibbia
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| Un piccolo fazzoletto di pizzo bianco segnava il testo che avrebbe usato
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| Respira in quel microfono e mandaci tutti all'inferno
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| Aveva un selezionatore di chitarra di nome Luther Short
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| Un'anima dalle gambe pelose persa nel peccato
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| Si girava e sorrideva a luther quando il programma sarebbe iniziato
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| Con una voce dolce come un angelo esplose in un inno
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| Anch'io stavo scegliendo per lei con quello che chiamiamo il basso della cuccia
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| Mi sono aggrappato a ogni parola che passava sulle sue labbra
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| Era giù di alcol e sigarette e sballata per i giorni a venire
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| E ha punteggiato la profezia con i movimenti dei suoi fianchi
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| Il signore sa quanto l'amavo, lui era presente ogni volta che predicava
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| Ma il vecchio Luther la portava a casa ogni domenica mattina
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| Ripensandoci, ricordo ancora il modo in cui ferì il mio tenero orgoglio
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| Desideravo essere un eroe, ma non sono nati
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| A volte ol luther si presentava in studio a metà
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| E fumare era una cosa che gli piaceva fare Non gli diceva mai una parola, ma diceva una preghiera per me Le dissi in un modo che stavo pregando anche per lei
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| Una domenica si presentò il suo vecchio e disse che se n'era andata
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| Ha detto che lei e il fratello Lutero hanno avuto una chiamata
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| Posso vedermi in piedi in quello studio quel giorno
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| Ho dovuto affrontare il crepacuore, la disoccupazione e tutto il resto
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| Non so dove siano perché da allora non li ho più visti
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| Signore, se li giudico, lascia che dia loro molto spazio
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| Conosco il vecchio Luther basso ed è un ragazzo difficile da cambiare
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| E spesso mi sono seduto e mi sono chiesto chi fosse stato convertito chi |