| Prega tradisci il defunto,
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| una tale infame libertà, una tale pace militante.
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| Come osano diffidare, sanno chi siamo?
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| E la tua progenie è coraggiosa,
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| le loro case a schiera in attesa, pre-spennate e pre-pavimentate:
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| Fino ai confini della Terra, moglie, figli e un'auto.
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| Ma oh no, no, li vedo cadere.
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| Preghiamo tutti per la pioggia, preghiamo tutti per la pioggia.
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| E tutti i tuoi figli sono allevati dal panico e dalla paura.
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| Ma cosa succede quando tutti i tuoi campi sono marci,
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| le tue onde di grano, onde ambrate di grano?
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| E la tua parola è ancora fatta: consanguinei finché non saremo tutti uguali.
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| E la tua collezione di lingue,
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| tieni incastrato nel tuo salotto, con le tue bibbie e le tue pistole,
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| il feto di Cristo con una manciata di cicatrici.
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| E la tua visione è chiara,
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| mentre accechi i tuoi simili in una cortina di paura,
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| le tue parole giravano verso il cielo distratte dalle stelle.
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| Ma oh, no, no, il cielo sta cadendo.
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| Preghiamo tutti per la pioggia, preghiamo tutti per la pioggia.
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| E tu effondi le tue preghiere e piangi perché ci tieni.
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| Ma cosa succede quando tutti i tuoi campi sono marci,
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| le tue onde di grano, onde ambrate di grano?
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| E nascondi i morti mentre i miei amici vanno a morire in tuo nome.
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| E questo parco giochi è tuo
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| ha parlato Dio quando ti sei incontrato, a porte chiuse.
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| Gestisci la tua mano e le pedine si placheranno
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| E anche se giochi da solo,
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| non ti senti mai solo, non ti annoi mai.
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| Chi ha bisogno di un amico quando Dio è dalla tua parte?
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| Ma oh, no, no, li vedo cadere.
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| Preghiamo tutti per la pioggia, preghiamo tutti per la pioggia.
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| E nemmeno io posso fingere che non siamo vicini alla fine.
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| Ma cosa succede quando tutti i tuoi campi sono marci,
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| le tue onde di grano, onde ambrate di grano?
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| Quando le tue giornate saranno finite, spero che ti sia divertito con il tuo gioco.
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| E hai accettato come fatto:
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| Ecco un cavallo bianco, con te in torna,
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| un inchino in mano, una corona tra i capelli.
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| E gli oceani si alzeranno
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| e schiaffeggia le rive dei pendii delle montagne.
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| Grandi ondate di progresso bagneranno l'aria.
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| Ma oh, no, no, il cielo sta cadendo.
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| Preghiamo tutti per la pioggia, preghiamo tutti per la pioggia.
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| E voi sciocchi nella schiena con la testa nei cappelli,
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| E quando tutti i tuoi campi sono marci,
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| le tue onde di grano, onde ambrate di grano?
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| E le mie parole non saranno finite, non lo saranno mai fino alla fine. |