| Sul calendario - giorno Nesmeyanin,
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| La principessa è triste alla finestra.
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| Solo ghiaccio nell'acqua, solo neve ovunque,
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| Sì, la rotazione del suo fuso.
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| La principessa è triste, di nuovo qui nel bicchiere
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| Le bufere di neve sono raschiate
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| E i conigli bianchi-bianchi, persino grigi, sono diventati bianchi.
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| Stringimi la notte, cullami
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| Portami su.
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| E dov'è il suo Ivan? |
| Si è ubriacato ubriaco
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| Da una bottiglia di vetro torbida.
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| E né spada né armatura,
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| E affrontare l'insalata - fino al mattino, tutto qui.
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| E sogna solo di andare nell'oscurità.
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| E il suo passo è leggero.
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| E presto le trombe canteranno e ci sarà un posto nei ranghi
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| Per Ivanushka il Matto.
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| Stringimi la notte, cullami
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| Portami su.
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| Anche qui sulla neve le ombre delle lanterne
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| Stendi una stella rosa
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| E ancora non posso raggiungere la tua carrozza,
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| Seguo solo come un cane.
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| Ed è insopportabile stare in piedi, ed è debole da raggiungere,
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| Finire il gioco impari
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| Avvolto la notte sui pioli dei pilastri
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| Il sistema stentato delle stringhe telegrafiche.
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| Stringimi la notte, cullami
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| Portami su.
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| E qui il cuoio capelluto di Ivan è appeso alle rocce bianche,
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| Le impronte corrono tra le nuvole.
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| E il bersaglio della mia tempia si è congelato
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| Nel mirino di una stella rosa.
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| E la principessa è triste, sempre la stessa oscurità alla finestra,
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| E ancora il letto non è toccato,
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| E il mondo dell'alabastro mi appartiene,
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| Bene, dove dovrei metterlo?
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| Stringimi la notte, cullami
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| Portami su. |