| Milionari e poveri camminano per le strade affamate
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| Compagni ricchi e poveri del ritmo inquieto
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| Stranieri in una terra straniera
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| Accendi un fiammifero con mano tremante
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| Impara troppo per capire mai
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| Ma nessuno compra fiori dalla signora dei fiori
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| La lite dell'amante, ringhia la loro felicità
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| I baci si sgretolano in una rete di solitudine
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| È scritto dalla penna avvelenata
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| Le voci si rompono prima di piegarsi
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| La porta è sbattuta, è finita ancora una volta
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| Ma nessuno compra fiori dalla signora dei fiori
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| I poeti agonizzano, non trovano le parole
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| E la pietra fissa lo scultore, chiede «Sei assurdo?»
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| Il pittore ridipinge i suoi pennelli
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| Attraverso la tela scorre una crepa
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| Il ritratto del dolore non risponde mai
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| Ma nessuno compra fiori dalla signora dei fiori
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| Soldati disillusi tornano a casa dalla guerra
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| Gli studenti sarcastici dicono loro di non combattere più
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| E discutono per tutta la notte
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| Il nero è nero, il bianco è bianco
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| Allontanati entrambi sapendo che hanno ragione
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| Ma nessuno compra fiori dalla signora dei fiori
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| I sogni di fumo di anime in fuga stanno andando alla deriva
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| Soffoca il dolore di vivere mentre muoiono lentamente
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| I sorrisi si trasformano in un sogghigno
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| Lavato via da lacrime di whisky
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| Nelle sabbie mobili della loro mente scompaiono
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| Ancora nessuno compra fiori dalla signora dei fiori
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| Persone anziane deboli quasi in ginocchio
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| Reclama il presente usando i ricordi
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| Non ho mai trovato la loro pentola d'oro
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| Le mani rugose battono i buchi stanchi
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| Ogni riga urla che sei vecchio, sei vecchio, sei vecchio
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| Ma nessuno compra fiori dalla signora dei fiori
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| E la signora dei fiori torna a casa zoppicando senza svendita
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| Frammenti di petali a brandelli lasciano una scia che sbiadisce
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| Non una pausa per tenere una rosa
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| Anche lei non lo sa più
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| La lampada si spegne, la sera ormai è chiusa
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| E nessuno compra fiori dalla signora dei fiori |