| John Maynard!
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| "Chi è John Maynard?"
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| «John Maynard era il nostro timoniere
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| Ha resistito fino a raggiungere la riva
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| Ci ha salvati, indossa la corona
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| È morto per noi, il nostro amore la sua ricompensa -
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| John Maynard!"
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| La rondine vola sul lago Erie
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| Spruzzare schiume intorno all'arco come fiocchi di neve
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| Da Detroit vola a Buffalo -
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| Ma i cuori sono liberi e felici
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| E i passeggeri con bambini e donne
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| Già guardando la riva nel crepuscolo
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| E chiacchierando con John Maynard
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| Calcia tutto: "Quanto più lontano, timoniere?"
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| Guarda avanti e si guarda intorno:
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| "Trenta minuti, mezz'ora!"
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| Tutti i cuori sono felici, tutti i cuori sono liberi -
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| Poi suona come un urlo dalla stiva della nave:
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| "Fuoco!" |
| era come suonava!
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| Un fumo proveniva dalla cabina e dal portello
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| Un fumo, poi fiamme divampate -
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| E venti minuti a Buffalo!
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| E i passeggeri, confusi
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| Al bompresso stanno rannicchiati insieme
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| C'è ancora aria e luce sul bompresso davanti
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| Al volante, invece, è stretto
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| E si sente un lamento: «Dove siamo? |
| In cui si?" |
| —
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| E quindici minuti a Buffalo!
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| Il tiraggio è in aumento, ma la nuvola di fumo è ferma
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| Il capitano fa capolino al volante
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| Non vede più il suo timoniere
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| Ma attraverso il portavoce chiede:
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| "Ancora lì, John Maynard?"
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| "Sì signor! |
| Sono!"
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| "Sulla spiaggia! |
| Nel surf!»
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| "Lo sostengo!"
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| E la gente della nave esultava: "Aspetta! |
| Ciao!" |
| —
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| E dieci minuti a Buffalo!
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| "Ancora lì, John Maynard?" |
| E la risposta suona
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| Con voce morente: "Sì, signore, lo terrò!"
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| E nel surf, che scogliera, che pietra
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| Insegue la «rondine» nel mezzo
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| Se il salvataggio deve arrivare, arriverà solo così -
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| Salvataggio, Buffalo Beach!
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| La nave si è rotta. |
| Il fuoco cova
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| Salvato tutti. |
| Ne manca solo uno!
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| Tutte le campane suonano, i loro toni si gonfiano
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| Cielo su da chiese e cappelle
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| Uno squillo e uno squillo, altrimenti la città tace
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| Un servizio unico che lei ha oggi
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| Diecimila seguono, o più
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| E non un solo occhio nel treno, privo di lacrime
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| Abbassano la bara in fiori
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| Chiudono la tomba con i fiori
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| E con scritta dorata nella pietra di marmo
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| La città scrive i suoi ringraziamenti:
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| «Qui riposa John Maynard! |
| Nel fumo e nel fuoco
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| Teneva saldamente in mano il timone
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| Ci ha salvati, indossa la corona
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| È morto per noi, il nostro amore la sua ricompensa -
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| John Maynard!" |