| Lusiurandum, patri datum, usque
|
| Ad hanc diem ita servavi…
|
| Czemu, cieniu, odjeżdżasz, ręce złamawszy na pancerz
|
| Przy pochodniach, co skrami grają około twych kolan?
|
| Miecz wawrzynem zielony, gromnic płakaniem dziś polan
|
| Rwie się sokół i koń twój podrywa stopę, jak tancerz
|
| Wieją, wieją proporce i zawiewają na siebie
|
| Jak namioty ruchome wojsk, koczujących po niebie
|
| Trąby długie we łkaniu aż się zanoszą i znaki
|
| Pokłaniają się góry opuszczonymi skrzydłami
|
| Jak włóczniami przebite smoki, jaszczury i ptaki
|
| Jako wiele pomysłów, któreś dościgał włóczniami
|
| Idą panny żałobne, jedne, podnosząc ramiona
|
| Ze snopami wonnymi, które wiatr wzgórze rozrywa
|
| Drugie, w konchy zbierając łzę, co się z twarzy odrywa
|
| Inne, drogi szukając, choć przed wiekami zrobiona…
|
| Inne, tłukąc o ziemię wielkie gliniane naczynia
|
| Czego klekot w pękaniu jeszcze smętności przyczynia
|
| Chłopcy biją w topory, pobłękitniałe od nieba
|
| W tarcze, rude od świateł, biją pachołki służebne
|
| Przeogromna chorągiew, co się wśród dymów koleba
|
| Włóczni ostrzem o łuki, rzekłbyś, oparta podniebne
|
| Wchodzą w wąwóz i toną… wychodzą w światło księżyca
|
| I czernieją na niebie, a blask ich zimny omusnął
|
| I po ostrzach, jak gwiazda, spaść nie mogąca, prześwieca
|
| Chorał ucichł był nagle i znów, jak fala, wyplusnął
|
| Dalej — dalej — aż kiedy stoczyć się przyjdzie do grobu
|
| I czeluście zobaczym czarne, co czyha za drogą
|
| Które, aby przesadzić, ludzkość nie znajdzie sposobu
|
| Włócznią twego rumaka zeprzem, jak starą ostrogą
|
| I powleczem korowód, smęcąc ujęte snem grody
|
| W bramy bijąc urnami, gwizdając w szczerby toporów
|
| Aż się mury Jerycha porozwalają jak kłody
|
| Serca zemdlałe ocucą, pleśń z oczu zgarną narody
|
| Dalej — dalej… |