| Il blu parla così pieno
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| È come la bellezza che si riesce a malapena a sopportare
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| O troppe cose ti sono cadute in mano
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| E c'è un verde come la pace
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| Nel tuo cuore, a volte
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| Dipinto sotto i teli di neve cinerea
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| E c'è un blu come dove vanno gli angeli urbani, molto luminoso
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| Ora il cellulare Calder punta su una sfera biomorfica
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| Quindi fa oscillare i suoi pezzi penzolanti "intorno ad altri dipinti qui
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| Il tuo comportamento è così maschile
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| È come se non potessi spiegarti a me
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| Penso che chiederò a Renoir un tè
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| Perché i suoi fiori sono reali come sempre
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| E la luce del sole accende i mobili
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| È un momento piacevole per quanto riguarda le persone
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| Quanto lontano si spingono?
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| Ebbene, le sue rose sono perfette e le sue parole non hanno ali
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| So cosa può darmi e mi piace sapere queste cose
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| L'ho incontrata al funerale
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| Ha detto che non so cosa significasse per me
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| So solo che mi ha colpito
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| Un effetto non dissimile dalla sua arte, credo
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| Il servizio inizia e siamo a conoscenza
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| Aveva così tanto da dire, ma altro da mostrare
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| E non è vero per la vita?
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| Quindi piangiamo per una persona che ha vissuto a caro prezzo
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| E conoscevamo a malapena i suoi poteri finché non abbiamo sentito di aver perso
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| Io e un amico in una stanza del museo
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| Dice: «Guarda al fianco di Mark Rothko
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| Sapeva del suo suicidio?
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| Alcune persone sono nate con un piede nella tomba
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| Ma non io, ovviamente.»
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| E sorride, come per dire che ne siamo al corrente
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| Poi nomina un caffè dove possiamo andare, nei quartieri alti
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| Ora il dipinto è disperato, ma la folla viene spazzata via
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| In un mondo di gentili pedoni che hanno visto abbastanza oggi |