| Suono vuoto, città deserta
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| Sotto la piuma d'argento
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| Del respiro di veglia mattutino
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| Arie dimenticate e cucchiai d'argento
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| Va in un'oscurità profondamente oscurata
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| E muore di una morte silenziosa
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| Coetanei spazzatura attraverso le orecchie di plastica
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| Tiene vicino il paradiso della sua bottiglia
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| E vagamente strano alzarsi
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| Irreale, non riesco a sentire
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| Il suo pugnale penzolante con una fascia d'acciaio
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| Attraverso occhi ricoperti di plastica
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| Non voltarti, non ce n'è bisogno
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| Sono solo le 3 di Flamingo Street
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| Spettacolo della big band un'ora fa
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| Ho visto il portiere ridente mostrare le scale alla folla
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| Ragazze gialle
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| Capelli sciolti
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| Ondeggiare in un mondo ritmico
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| Al carico di musica in riproduzione
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| Chiudi la luce, brilla luminoso
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| Trafigge la notte cedevole
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| E nasconde le ombre profonde
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| Sentirsi liberi dovrebbe esserlo
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| Non c'è tempo per girare la porta per vedere
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| Dove piangono le vedove del mattino
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| Non voltarti, non ce n'è bisogno
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| Sono solo le 3 di Flamingo Street
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| I dolori sono iniziati bottiglia fatta
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| Nessun posto dove un uomo può correre
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| Per proteggere il suo cervello tremante
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| Testa in giù in tondo
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| Resisti più forte a terra
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| Incontaminato dalla pioggia
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| Carne fredda, giovane o vecchio
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| Chi se ne frega se la verità è detta
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| La colpa è solo di lui
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| Jack e Jill, hanno fatto il pieno
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| Inizia a camminare la giornata
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| Finché non ricomincia tutto
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| Non girarti non c'è bisogno
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| Sono solo le 3 di Flamingo Street |