| Potremmo gettarci in una strada
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| Ma non ricevere conforto dai lampioni
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| Perché non entrare per jamens e fuggire dalla vita?
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| Siamo inattivi nel frattempo
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| Aristocratici e architetti con sogni infranti
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| Bene, dico che il Mar Morto sta morendo
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| Dici che andrai sottoterra per un po'
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| Bene, tutti abbiamo bisogno di essere riconosciuti per qualcosa
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| Non sono sicuro che gli occhi del diavolo siano blu
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| Il lavoro e i giorni di sottopagamento detengono ancora la chiave
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| Vedo questo posto dalla mia finestra
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| Va all'angolo come il resto
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| Ci sono le poiane ei corvi
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| Fare gli occhi di un mare, ossessionato da se stessi
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| Ora, se il comandamento 11 è, non farti beccare
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| Allora 12 devono essere, non dirlo mai
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| Poi chiediti: credi che andrai all'inferno?
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| Il mio compagno è andato al bivio per vedere il diavolo
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| Non si è mai mostrato e se lo dice io ci credo
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| Sento il luogo dalla mia finestra
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| Chiamami come un faro sul mare
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| Là brulicano le poiane ei corvi
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| Vorticosamente parlando con saggezza e ci sono io
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| Io e te siamo in giro
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| Ragazzi che hanno nomi infantili
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| Forbici, lo tagliamo
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| Brillante prima dalle onde
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| E ho bisogno di essere riconosciuto
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| Perché potremmo essere sicuri di noi stessi
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| Potremmo essere felici al chiuso
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| Conosco questo posto dalla mia finestra
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| Inciampo e cado a terra in basso
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| Incappucciati per poiane e corvi
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| Che credono nel vuoto di se stessi
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| Credi ancora nel vuoto di se stessi
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| E tutti gli alberi e gli animali delle montagne verdi |