| E i gabbiani stanno arrivando al largo della costa
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| L'odore dei cadaveri li attira
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| Le fosse comuni scoperte devono essere all'estero — non può essere qui
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| Riesco a percepire la tua violenza, ma continuo a non capire
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| Come quando il passato sembra morto e tu hai il futuro
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| Nel palmo della tua mano
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| Corri veloce per le strade (nobili?).
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| Dove si nascondono gli assassini
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| I nostri frutti ottengono mattoni nelle finestre
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| E gli stranieri subiscono processi taciuti
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| E stai aspettando un bussare alla porta
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| Il che ti direbbe se avessi trascorso i prossimi anni
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| Libero dalla vita attaccato dalle bombe a benzina
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| Il prezzo del pane è salito di cinque pence oggi
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| E un immigrato è stato di nuovo preso a calci a morte
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| E per la prima volta ho paura per la mia vita
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| E abbiamo sempre saputo che una casa può mettere a rischio la tua vita
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| Quindi suppongo che ci disperderemo di nuovo
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| E i corvi stanno uscendo dalla terra
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| I bersagli facili li attirano
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| Non essere assurdo, non può essere qui
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| Finché non troveremo un posto dove stabilirci
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| Continueremo ad andare avanti
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| Restiamo in stormi come uccelli, nessuno osa muoversi
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| Attraverso un mare di teschi sbiancati
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| Inseguito dalla morte in tutte le sue forme
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| Sopra le montagne, sotto i soli
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| Spariamo per uccidere, ma spariamo per divertirci
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| Attraverso i cieli infuocati di un deserto, non ci fermiamo mai a dormire e mangiare
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| La morte ci trova sempre alla fine, le sue stesse ombre che piangono
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| Su borghi caldi e pianure, un assassino vuole vederci uccisi
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| Su campi di grano e grano, attraverso la pioggia incessante e scrosciante
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| Perché non riusciamo mai a trovare un posto sicuro dove atterrare?
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| Quando ci ritroviamo grazie alla mano provvidenziale di Dio
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| Alla fine di ogni giorno |