| È una notte nevosa, i poliziotti hanno chiuso l'autostrada
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| i grandi uomini con gli aratri sono fuori a scolpire le strade
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| Sotto di loro, inceppata su una metropolitana,
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| Sono con duecento sconosciuti troppo vestiti
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| spazzando via la neve da cappotti e spalle
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| calciando la neve dai piedi delle scarpe da sera
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| coro:
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| Vivi sei miglia lungo le tracce di questo tram
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| in alto sopra la linea rossa, dove i musicisti di strada gemono
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| Dove Baby, noi inseguivamo il caffè
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| sul marciapiede ascolta melodie
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| Bevevamo nelle ore calanti
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| finché non abbiamo pulito la luna
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| Chi sapeva che la luna avrebbe fallito
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| sopra il sentiero del tram
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| «Park Street, prossima stazione»
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| dice una voce con un accento che ho sentito
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| e vedo gli acquirenti sulla piattaforma
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| dove le linee verdi e rosse divergono
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| Combatto a modo mio attraverso i pacchi e gli archi
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| a un telefono pubblico, l'operatore lo sa
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| mi dice: «Il tuo nervosismo si vede»
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| Dico: «'Nervoso' è una parola troppo gentile»
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| ponte:
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| Penso che le nevicate dovrebbero essere misurate
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| Quanto ci vuole per una città a sorpresa
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| Di quanto vanno indietro i vecchi timer da ricordare
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| l'ultima volta che una bufera di neve ha bruciato i loro occhi
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| L'ultima volta che ho preso una metropolitana
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| avevi l'estate negli occhi
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| l'hai fatto
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| Il tuo telefono squilla, ma porta solo la tua voce
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| su un macchina dei messaggi, «Non sono qui, il nastro è chiaro»
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| io, sono fuori dai guai a quanto pare
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| «Ho chiamato,"dico, «per dire 'ciao'
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| per farti uscire dove crescono i pupazzi di neve
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| ma non sei a casa, ed ehi, devo andare,
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| è stato bello sentire la tua voce.» |