| Lonnie Garamond è stato disturbato dal viso
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| Quello lo guardò dallo specchio del bagno
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| Sembrava più vecchio di quanto ricordasse
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| Era come se tutti i quarantadue anni della sua vita
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| All'improvviso erano saltati uno sopra l'altro
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| E lo schianto gli è atterrato in faccia
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| Era di mezza età e la verità lo colpì
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| Come un uomo senza paracadute
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| Gli occhi erano palline da golf
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| La pelle gli pendeva dal viso come un abito a buon mercato
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| E la botola dell'unto crespo nero
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| Che si pettinava da un lato all'altro della testa
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| Per nascondere la sua calvizie
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| In realtà lo ha sottolineato
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| Erano le 2:30 del mattino del 22 novembre 1963
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| E Lonnie non riusciva a dormire
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| Lonnie diede un'ultima occhiata al viso
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| E ha fatto scoppiare un altro sonnifero
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| Sotto la sua lingua di carta vetrata
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| E scivolò in un sonno freddo e buio
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| L'ultima cosa che Lonnie ha visto
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| Prima che i suoi occhi si chiudessero finalmente
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| La sua macchina fotografica lo stava guardando
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| Dall'altro lato della camera del Motel
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| Ma la fotocamera non è stata ancora caricata
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| Lonnie Garamond era un perdente
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| Lonnie Garamond era un perdente
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| Lonnie Garamond era un perdente
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| E odiava davvero esserlo
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| L'orologio biologico di Lonnie lo svegliò alle 8:30 in punto
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| Ha pugnalato un pulsante accanto al suo letto
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| E la TV ha preso vita
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| Mostrando la folla già radunata
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| In Piazza Dealy
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| Si è fatto la doccia, si è rasato e si è infilato una giacca della Ivy League
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| E pantaloni marroni e caricato la fotocamera
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| Lo Stetson ha messo la ciliegina sulla torta del sud
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| E si diresse verso il parcheggio
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| Lasciando la chiave nella sua stanza
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| Sapeva che non sarebbe tornato
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| Lonnie Garamond era un perdente
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| Lonnie Garamond era un perdente
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| Lonnie Garamond era un perdente
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| E odiava davvero esserlo
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| Lonnie parcheggiò la Buick e corse lungo Pacific St
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| Erano le 12.15 e voleva stare fuori
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| Il deposito di libri scolastici del Texas
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| Prima che il corteo scendesse Elm St
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| Si è fatto strada a gomito attraverso un gruppo di bravi vecchi ragazzi
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| E in piedi accanto a un bambino su una sedia a rotelle
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| Sventola una bandiera confederata
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| Ha tolto il copriobiettivo
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| E accese la sua prima sigaretta da due anni
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| Ha controllato la messa a fuoco un'ultima volta
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| E soffiò un anello di fumo
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| Nella foschia blu del caldo di Dallas
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| Ha macinato il Lucky Strike sotto il tallone del suo stivale
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| E con calma ha spremuto tre colpi
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| Lonnie ripose la fotocamera nella sua custodia
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| E si sciolse nel panico
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| Lonnie Garamond era un perdente
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| Lonnie Garamond era un perdente
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| Lonnie Garamond era un perdente
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| E odiava davvero esserlo |