| Faresti meglio a continuare a scappare dal pasticcio che hai combinato
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| Non puoi mentire, è a modo tuo o in nessun modo, piccola
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| Vai avanti e premi quel grilletto è il giorno del giudizio, pagherai
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| Non c'è tempo per pregare
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| Perché la tua strada è la sua, dal lunedì alla domenica
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| Dal martedì al giorno del giudizio
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| Alla luce, non ti seguirà mai
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| Sotto le luci, non c'è alcun controllo su di te
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| Ma è il coro a cui hai predicato
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| Mentre ti prende e ti distrugge
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| Sì, stai andando giù
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| E ho già detto che non sarà mai più lo stesso, non è un gioco
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| Sì, è troppo tardi, perché la tua strada è la sua, piccola
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| Non c'è tempo, spazio o movimento quando c'è un inferno da pagare
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| Sei solo un nome...
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| Perché la tua strada è la sua, dal lunedì alla domenica
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| Dal martedì al giorno del giudizio
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| Alla luce, non si ricorderà di te, alla luce non combatterà mai per te
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| Ma è il coro a cui predichi, perché ti prende e ti spezza
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| Dal sangue dentro le vene più scure
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| Loda la miseria e solleva Caino
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| Alimenti il fuoco quando dai da mangiare alla bestia
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| Mentre ti tradisce e ti picchia
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| Sì, stai andando giù...
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| Perché la tua strada è la sua, dal lunedì alla domenica
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| Dal martedì al giorno del giudizio
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| Alla luce, non si ricorderà di te,
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| alla luce, non combatterà mai per te
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| Ma è il coro a cui hai predicato,
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| mentre ti prende e ti spezza
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| Dal sangue dentro le vene più scure
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| Loda la miseria e solleva Caino
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| Alimenti il fuoco quando dai da mangiare alla bestia
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| Mentre ti tradisce e ti picchia
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| Sì, stai andando giù... |