| Il fumo fa male agli occhi più il balsamo alcolico
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| Raggiunge labbra e denti alla nicotina
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| Settimo piano e non così in alto, nervosismo, sì, sai, quella stupida idea di nuovo
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| Se muoio, cosa faranno i miei parenti?
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| So per certo che mia madre piangerà
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| Dirà che mio padre è responsabile di tutto
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| Forse rimpiangerà il passato
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| Comunicare di più, ma questo è solo possibile
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| Sì, ed è tardi, per così dire, perché sono già andato,
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| Ed ero orgoglioso di lui, ciao papà
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| Un fratello farà un sogno profetico in un giorno,
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| E vorrei che prendesse le mie cose
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| Mia moglie e mia suocera stanno preparando un delizioso pranzo
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| Parlano di amore che non esiste più
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| Ascolterà tutte le mie canzoni per la prima volta
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| E capire perché ero stretto qui
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| Anche se questa è una totale assurdità ad essere onesti
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| Dopotutto, queste canzoni non le sono mai piaciute
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| Gli amici scriveranno una traccia per la mia anima
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| E mentiranno sul fatto che ero il migliore
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| Bru berrà, Bianco ridurrà,
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| E qualcuno potrebbe anche non venire
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| Problemi, affari, lavoro, famiglia
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| O non c'è tempo, non dipende da me
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| Gli estranei scriveranno in Contatti
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| I pensieri degli altri e sui destini degli altri
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| Dell'amicizia, del fatto che gli sono molto cara
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| E mi ricorderanno per altri 40 anni
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| Organizzeranno una festa in cui piangeranno
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| Guardandomi ridere sul poster
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| Poi un liquore, un tavolo, una risata vivace
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| Va tutto bene, non vi biasimo tutti
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| Ina vuole solo respirare lentamente
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| La vita al settimo piano è bella...
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| Il fumo fa male agli occhi più il balsamo alcolico
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| Raggiunge labbra e denti alla nicotina
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| Settimo piano e non così in alto, nervosismo, sì, un uomo può vivere una bella vita
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| Per essere degno, per fare l'elemosina,
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| Ma alla fine il numero di persone
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| Coloro che vennero al suo funerale dipendevano principalmente dal tempo. |