| Una fredda mattina d'autunno
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| Da qualche parte in Champagne
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| Sotto un cielo monotono
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| Strappato da Grapeshot
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| Le aziende si precipitano
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| Nei sotterranei
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| Pieno di odore di zolfo
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| Di polvere e sangue umano
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| Non abbiamo nemmeno il coraggio
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| Per piangere sul nostro destino
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| L'ansia arriva all'orlo
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| Sono finiti i rancori e la rabbia
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| Altro che paura e morte
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| Il filo spinato, mi circondano
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| Il filo spinato si sta stringendo
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| Il filo spinato, mi graffiano
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| Il filo spinato, mi fanno a pezzi
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| Sparsi nel fango
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| I cadaveri si accumulano
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| Io, rintanato in una buca
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| Sento il sangue freddo
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| Il mio amico Léon sta crollando
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| Sotto il morso dell'acciaio
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| Quindi questa sarà la mia tomba
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| Melassa di trincea
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| Gaston non ha aspettato
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| Ieri ha preso il coltello
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| E gli ha tagliato la gamba
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| Preferisco morire in un ostello
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| Che nel caos della terra di nessuno
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| Il filo spinato, mi circondano
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| Il filo spinato si sta stringendo
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| Il filo spinato, mi graffiano
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| Il filo spinato, mi fanno a pezzi
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| Una fredda mattina d'autunno
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| Per correre nelle pozzanghere
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| Anche l'aria è avvelenata
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| Dobbiamo togliere le maschere
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| Le persone infelici stanno soffocando
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| Per essere troppo tardi
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| E rotolare in un sonaglio
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| Tra il filo spinato
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| Sarò vivo domani?
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| Con due gambe e due braccia?
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| Non lo so...
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| Non c'è nessuno che mi risponderà
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| Il filo spinato c'è...
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| Il filo spinato, mi circondano
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| Il filo spinato si sta stringendo
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| Il filo spinato, mi graffiano
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| Il filo spinato, mi fanno a pezzi |