Testi di Les dieux s'ennuient - Paris Violence

Les dieux s'ennuient (originale)

Amis, que le festin commence
Une jeune et fraîche naïade
Dans l’immense plat de faïence
Gît sur un doux lit de salade
Que vos longs couteaux d’argent fin
Tranchent la chair encore vivante
Tirant d’un sommeil enfantin
Notre demoiselle indolente
Et puis plongez à pleines mains
Au cœur des entrailles fumantes
Que la mort nous enivre, absinthe parfumée
Que le diable nous livre ses plus beaux secrets
Passons à présent au fumoir
Et affalons nos corps débiles
Sur des canapés Modern Style
Tendus de velours vert et noir
Prenons ces pipes allongées
Gravées d’obscénités étranges
Et comme sur les bords du Gange
Que tombe un brouillard parfumé
Dont les corolles opiacées
Frisent de délicates franges
Que la mort nous enivre, divine rosée
Que le diable nous livre ses plus beaux secrets
Plongeons enfin sans coup férir
Mornes rêveurs, pantins fantoches
Dans le Léthé d'âpres débauches
Où pourront nos vieux nerfs pourrir
Buvons les beautés corrompues
D’anges aux charmes équivoques
Rebuts malades d’une époque
Où le fard coule sur le pus
Et puis affaissons-nous, repus
Dans nos élégantes défroques

(traduzione)

Amici, che la festa abbia inizio
Una ninfa giovane e fresca
Nell'enorme piatto di terracotta
Sdraiato su un soffice letto di lattuga
Che i tuoi lunghi coltelli d'argento
Affettare la carne ancora viva
Tirando da un sonno infantile
La nostra indolente damigella
E poi tuffati con entrambe le mani
Nel cuore delle interiora fumanti
Lascia che la morte ci inebri, assenzio profumato
Possa il diavolo raccontarci i suoi migliori segreti
Passiamo ora alla sala fumatori
E lascia cadere i nostri corpi deboli
Su divani in stile moderno
Tende di velluto verde e nero
Prendiamo questi tubi allungati
Inciso con strane oscenità
E come sulle rive del Gange
Lascia cadere una nebbia profumata
Di cui le corolle oppiacei
Arriccia le frange delicate
Lascia che la morte ci inebri, rugiada divina
Possa il diavolo raccontarci i suoi migliori segreti
Immergiamoci finalmente senza sparare un colpo
Sognatori di Mornes, burattini
Nel Lete dell'amara dissolutezza
Dove possono marcire i nostri vecchi nervi
Beviamo bellezze corrotte
Di angeli dal fascino equivoco
Ritagli malati di un'epoca
Dove il rossore gocciola sul pus
E poi afflosciarsi, soddisfatto
Nei nostri eleganti pezzi di scarto