| Corse attraverso il ponte prima del richiamo della sirena
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| Stamattina sta correndo con la sua ombra, lungo il muro della fabbrica
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| Poi attraverso il cancello, dove aspetterà in coda
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| Attraversare il cortile, segnare la sua carta in tempo
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| E sotto la sciarpa, i capelli raccolti in ricci
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| La giornata inizia per la ragazza di fabbrica
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| Per un po' le ragazze provano a parlare, ma presto le loro voci si affogano nel frastuono
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| E i loro occhi guardano le loro mani fare il lavoro e inizia il ritmo di un nuovo giorno
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| Nessun cambiamento oggi, come ieri, lo stesso
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| Ma tra poco è cena, poi pomeriggio, poi a casa
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| E correre a casa nella luce che svanisce
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| La ragazza della fabbrica esce stasera
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| La mamma dice: «Non fare tardi, devi alzarti prima delle otto»
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| «Oh sì», sospira, ma c'è gioia nei suoi occhi
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| Mentre corre lungo il sentiero attraverso il cancello
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| E per le strade piovose sperando che la sua notte duri
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| Niente palme che sussurrano sulla spiaggia, per lei
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| Solo il fruscio delle auto che passano
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| Ma crede che nessuno possa provare lo stesso
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| Toccando e sussurrando sotto la pioggia
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| Ma la pioggia le toglie i bei riccioli
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| La notte è presto finita per la ragazza della fabbrica
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| E correre attraverso quel ponte prima del richiamo della sirena
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| Stamattina sta saltando le pozzanghere, lungo tutto il muro della fabbrica
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| Uno storno canta e scuote le ali, lei sorride
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| Poi, al cancello, esita, per un po'
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| Poi da dentro i cancelli, le sirene ruggiscono
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| E dall'altra parte del cortile corre la ragazza della fabbrica |