| E ricordo ancora il turno delle foglie
|
| E i primi segni di fioritura sui nostri ciliegi
|
| E sento ancora fiumi di vecchi ricordi
|
| Resto ancora alla luce delle stelle, ma solo nei sogni
|
| Perché abbiamo sfondato la casa che avevamo
|
| E non c'è, non si torna indietro
|
| A quando le cose erano vive
|
| E il blu potrebbe descrivere
|
| Il colore del cielo prima che bruciasse
|
| Quando ci svegliavamo ancora al suono degli uccelli
|
| E non dovevamo chiederci cosa fossero le cose selvagge
|
| Beh, ho paura di dimenticare come erano le cose
|
| Come i giorni in cui potevamo sdraiarci sull'erba che era verde
|
| E mi manca il modo in cui l'inverno un tempo dipingeva queste strade
|
| E il suono che la neve faceva sotto i miei piedi
|
| Perché abbiamo sfondato la casa che avevamo
|
| E non c'è, non si torna indietro
|
| A quando le cose erano vive
|
| E il blu potrebbe descrivere
|
| Il colore del cielo prima che bruciasse
|
| Quando ci svegliavamo ancora al suono degli uccelli
|
| E non dovevamo chiederci cosa fossero le cose selvagge
|
| Quando ancora ci svegliavamo al suono degli uccelli, degli uccelli
|
| E non dovevamo chiederci cosa fossero le cose selvagge
|
| Ebbene, se ho una figlia, come glielo dirò
|
| Il fantasma che è venuto prima di lei
|
| Ha appena rotto la casa che ha
|
| Non c'è, non si torna indietro
|
| A quando le cose erano vive
|
| E il blu potrebbe descrivere
|
| Il colore del cielo prima che bruciasse
|
| Quando ci svegliavamo ancora al suono degli uccelli
|
| E non dovevamo chiederci cosa fossero le cose selvagge, no, no, no
|
| Quando ci svegliavamo ancora al suono degli uccelli
|
| Non dovevamo chiederci cosa fossero le cose selvagge
|
| Si chiederà sempre, non lo saprà mai
|
| Si chiederà sempre, non lo saprà mai
|
| Che cosa erano le cose selvagge
|
| Le cose selvagge erano
|
| Che cosa erano le cose selvagge
|
| Che cose selvagge erano le cose selvagge |