| Nelle fredde giornate di novembre non mi piace allontanarti troppo
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| O anche lasciare il mio letto, o mettere giù la mia chitarra
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| Oppure lascia la mia camera da letto principale con la sua vista
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| Affacciato sulle montagne
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| Nei giorni bui di dicembre, penso a tutti i miei amici
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| Da Washington al Maine, da New York alla Svezia
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| E come ci siamo avvicinati tutti con gli anni
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| O come ci siamo separati
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| I ghiaccioli cadono dal mio tetto, dal fornello acceso, dai cumuli di legna
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| Ci incontreremo di nuovo a Cold Brook Park
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| Nel Cold Brook Park
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| Nei giorni di gennaio entro in città
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| Una o due volte al giorno ho trovato un po' di pace qui fuori
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| I miei vestiti sono bagnati di pioggia e nebbia di montagna
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| Oh come amo la quiete
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| Quando piove febbraio sono andato un altro anno
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| Inseguendo poesie perfette e provandole nell'orecchio
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| Ma sto perdendo la voglia di inseguirli ancora
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| Attraverso quegli oceani solitari
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| Il cervo in corsa si ferma davanti a un recinto, annusando l'iride in fiore
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| Ci incontreremo di nuovo a Cold Brook Park
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| Parco del ruscello freddo
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| I fantasmi abitano la mia casa di montagna
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| Non mi spaventano, dormo qui da solo
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| Chiudo fuori i miei amici, spengo il telefono e
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| A tarda notte sento gli echi di un giovane amore
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| Cammino in centro, l'ho vista di nuovo
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| Là all'angolo, ridendo con gli amici
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| L'aria fresca di montagna le pizzicava la pelle rosea
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| E ho continuato a camminare, dolorante per i ricordi di un giovane amore
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| I giovani camminano mano nella mano
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| E lì sotto il portico siede un vecchio
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| La sua schiena è tesa, le sue mani scheggiate
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| E chiaramente ai suoi occhi, invidia la bellezza del giovane amore |