| Non sono un sensitivo
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| E questa non è la tua solita canzone d'amore
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| Non c'era alcun segno, era fuori dal mio controllo
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| Ma ora sei di nuovo nel fango, nessuno potrebbe prevederlo
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| Bene, vorrei che non fossi tu, e vorrei che non fosse così
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| Vorrei che non fosse tutto così semplice
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| Ma lo è, ed è un inferno di fuoriuscita di budello
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| È inquietante: sirene non identificate, libero arbitrio annullato
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| Processo di distribuzione, concetti mummificati
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| Ora la morte è a un paio di scali
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| Ci hai lasciato a ingerenzare premi banali e una perdita non sorprendente
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| Posso vedere il risultato ma non posso descriverlo
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| Non sono un sensitivo, tutto quello che faccio è cantare
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| Non sono un profeta, non sono un re
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| Non sono il tuo terzo occhio, non sono una cosa
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| Sono la strategia di un altro uomo nella scelta di un Hobson
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| Solo un brutto sentiero, Colin salta dal balcone
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| Ma il fatto è che questo non è l'unico brutto percorso che sta accadendo
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| Vedo una miseria banale in cui mi alzo come se non fosse niente
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| Anche se sono le 5 del mattino e ogni giorno continua ad arrivare la stessa pioggia
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| Niente da capire, ma almeno ho preso il mio caffè
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| Sono un disegno a una linea, disconnesso nel punto in cui è spuntato lo stencil
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| Mentre il foglio sottostante si spostava all'improvviso
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| Guardami mentre tiro le luci
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| Nella luna di sangue, vengo per la mia pensione
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| Non sono un sensitivo
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| Dentro di me c'è un meccanismo di bypass, vengo attivato spesso
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| Sono un idiota, sto finendo le opzioni
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| Sono nei campi di grano a tagliare gli allegati
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| Questo caprifoglio nascosto sotto la mia lingua perché sono fuori di testa
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| Il pazzo è sull'erba e io mi avvicino
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| Mentre frugo nelle tasche della giacca in cerca di contanti
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| E non c'è niente con me, ma il ricordo che indosso sulla mia fronte
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| Si è escalation rapidamente
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| Stavamo cambiando e ora sono a malapena riconoscibile
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| Sono una galleria pulita
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| Niente di valore, ho messo all'asta tutto ciò che avevo da offrire
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| Senza pensarci, mi ci è voluto tutto
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| Mi ha gettato a terra e ha cercato di farmi rompere
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| L'errore del secolo
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| Ancora nel mezzo della sua realizzazione
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| Continua a cercare di fermarlo, non molti oseranno
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| Proverai un altro rimedio
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| Esacerbato dai pensieri e dalle preghiere, è tutto parlare
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| Perché la società moderna è un posto così inospitale
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| Dove è disapprovato andare in giro con i fiori tra i capelli
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| E tutti sono nemici, ma a nessuno importa davvero
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| Dimmi, c'è qualcuno là fuori? |
| Posso accontentarmi del Delphic
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| Ho bisogno di un consiglio
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| E non sono un sensitivo
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| Qualcuno mi dica qual è il prossimo passo, ma scommetto che sarà un'altra crisi
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| Nel mondo dei sogni, mi ritrovo in difficoltà
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| Per mettere a fuoco un altro volto
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| Ora dammela direttamente. |
| Qual è la mossa giusta?
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| E qual è l'errore?
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| Non sono un sensitivo. |
| Riesco a vedere il futuro
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| Ma il tempo si sposta all'indietro all'interno di un computer
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| Sono un computer
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| Tutto ciò che è accaduto accadrà in futuro
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| Se accade anche, sta accadendo a pezzi
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| Qualcuno, dì al processore di eliminarlo o forse solo
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| Stampa un altro percorso questa volta
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| È un'ipotesi migliore, una finestra sul passato
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| Il passato è incerto. |
| È difficile dimostrare che è successo
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| Ho perso le informazioni
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| E il passato è una finzione tranne che sulle copie cartacee
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| Non sono un medium, non so cosa sia successo
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| Puoi portarmi in soffitta e io lo dipingerò bello e carino
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| Ma non mi piace l'eccitazione
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| Posso mostrarti cosa intendo, posso inserire una poesia
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| Posso inserire un indovinello ma non sono ancora un sensitivo |