Testi di Chocolate - Tindersticks

Chocolate (originale)

It had been the perfect Friday afternoon,
the job was almost done.
The house we were decorating was owned by a little old man,
forever in the same three piece suit he’d probabbly had since he was demobbed.
He seemed to be forever on his way to the post office,
carrying brown paper ansd string wrapped parcels under his arm.
He’d bring us out china cups of camp coffee and plates of custard cream
biscuits.
The house had belonged to his parents who had both passed away within weeks of
each other, a few years back.
They were the only people he had ever lived with, this was the only house he
had ever lived in.
I wondered what would happen to the house when he’s gone.
It was a short walk to my bedsit, once a similar house to the old man’s,
now broken into lots of single room accomodation.
It also once had a great garden like his, now occupied by one-storey modern
block building, containing the dentist and chiropodist.
In my room was an electric cooker, which I only used in winter to keep warm,
next to that was a sink with a glass shelf above it, on which was a toothbrush
and carton of marlboro’s.
There was a table with a chair in one corner, a single bed in the other,
and about four sq ft in the middle.
There was a wooden drawer under the bed with most of my clothes in,
the rest was over the back of the chair.
I had a record player on a table and boxes of records underneath.
The bathroom for the first and the second floor was opposite my room,
it had a meter for the water which took two 50pence pieces, you’d have to wait
half an hour for the water to heat up, and keep an eye on the door in case some
sod pinched your bath.
There was one toilet upstairs and one outside, but no one used the outside one
anymore, so it was where the local prostitutes would take their clients for a
quickie.
I’d spend as little time as I could in my room, my skin was still warm and soft
from the bath as I walked into town.
So I was sat on my usual bar stool in my usual pub by 6.30, the usual twelve or
so regulars in at this time of the evening, nice and relaxed before the post 8.
00 crush, we’d crowd around the tiny bar then pool tables, the house rule for
fool was winner stays on, you’d chalk your name on the balckboard,
and wait your turn.
The challenger would pay for the game, so if you were good,
you 'd play all night.
Tonight I was great.
She walked into the pool room just as I potted the black, the next name on the
list, bent down to the slot on the table and put coins in.
I was used to seeing her surrounded by burgundy flocked wallpaper and red
velvet upholstery in the sunday night pub around the corner;
she looked
different stood here in the pool room, she looked good, she was looking at me.
I ended the game as quickly as I could, without losing badly and stood near her.
«Would you like a drink?», she asked.
«I get them.
What do you want?"I replied.
«The same as you’re having», she said.
The great thing about being a regular when the bars turned deep is it only
takes a raised eyebrow and a couple of nods, and two bottles of Holster Pils
had been passed over people’s heads to you.
We did the pool room dance for a
while, moving to"excuse me"'s bending around elbows and pool cues until we
decided to move on
It was too early to go to the club, so we went around the corner to the Sunday
night pub.
It was still quite busy on a Friday night, full of couples and
students.
It had a reputation as a gay bar, probably why the students came in,
to feel safe.
She was my dream, we drank pernod and blacks, talked about John Barry,
Ford Cortinas (she preferred the Mark 3), what was best: gel or Brylcream?
I preferred the Brylcream.
She even agreed On Her Majesty’s Secret Service was the best Bond film,
if you accept it as a whole and not just get hung up about George Lazenby.
She smoked Silkcuts, she didn’t mind Marlboros, but we both had a fondness for
Old Port cigars
We moved down to the club.
Upstairs for a couple of onion bhajis went down to
the quiet bar, near the dance floors.
We decided to leave early, you wouldn’t want to be there in the end,
when the lights came on.
You’d never sit down in here again.
In a depressing
shuffle we pushed to the door, now it was good to get up and out,
while it was still a black hole, warm, and smokey, full of possibilities…
She lived by the river, the other side of town, queue for taxis was hell as
usual, next to the late night chippy, the worst chips you could buy,
but at this time of night, full.
Outside fights and throwing up.
We jumped in the taxi, nothing mattered but us.
Back at hers, a bedsit in a house similar to mine, she’d done something,
painted three walls, put up some old fifties star wall paper, a big Bowie
poster and some nice curtains, it would be easy for me to change my woodchip
magnolia bedsit standard.
Afterall, it was my job.
She had a few lamps here and
there were some candles.
She made us proper hot chocolate, not the instant shit
you get from the machine.
She had Fox’sbiscuits and a small bottle of Cointreau,
too.
The end of a perfect day.
The taste of chocolate, cigarette,
and orange liqueur made it even seem better.
I undid her tartan miniskirt,
pulled off her black wool tights, my lips moved up her legs… What the fuck?
I had a large hard dick poking me in the eye.
«Shit!
you’re a chap!
«I felt like jumping through the window, screaming, I couldn’t move…
She… he… still looked the same… I had a pain in my head, I wanted to do
something, say something…
He was holding me, sobbing… «you must have known, how could you not tell?
«And «I love you, I can be your woman…"His eyes were still beautiful,
deep brown, his lips still chocolatey and orangey.
«Shit!"I said, «I was never a breast man, anyway…»

(traduzione)

Era stato il perfetto venerdì pomeriggio,
il lavoro era quasi finito.
La casa che stavamo decorando era di proprietà di un vecchietto,
per sempre nello stesso abito a tre pezzi che probabilmente aveva avuto da quando era stato smobilitato.
Sembrava essere sempre in viaggio verso l'ufficio postale,
portando pacchi di carta marrone e spago avvolti sotto il braccio.
Ci portava tazze di porcellana di caffè da campo e piatti di crema pasticcera
biscotti.
La casa era appartenuta ai suoi genitori che erano morti entrambi poche settimane dopo
l'un l'altro, qualche anno fa.
Erano le uniche persone con cui avesse mai vissuto, questa era l'unica casa in cui lui
avesse mai abitato.
Mi chiedevo cosa sarebbe successo alla casa quando se ne fosse andato.
Era una breve passeggiata per il mio letto, una volta una casa simile a quella del vecchio,
ora suddiviso in molte camere singole.
Un tempo aveva anche un grande giardino come il suo, ora occupato da un moderno edificio a un piano
edificio a blocchi, contenente il dentista e il podologo.
Nella mia stanza c'era un fornello elettrico, che usavo solo in inverno per tenermi al caldo,
accanto a quello c'era un lavandino con una mensola di vetro sopra, su cui c'era uno spazzolino da denti
e cartone di marlboro's.
C'era un tavolo con una sedia in un angolo, un letto singolo nell'altro,
e circa quattro piedi quadrati nel mezzo.
C'era un cassetto di legno sotto il letto con la maggior parte dei miei vestiti dentro,
il resto era sullo schienale della sedia.
Avevo un giradischi su un tavolo e scatole di dischi sotto.
Il bagno del primo e del secondo piano era di fronte alla mia camera,
aveva un contatore per l'acqua che richiedeva due pezzi da 50 pence, dovresti aspettare
mezz'ora affinché l'acqua si riscaldi e tieni d'occhio la porta nel caso
zolla ha pizzicato il tuo bagno.
C'era un bagno al piano di sopra e uno all'esterno, ma nessuno usava quello esterno
più, quindi era il luogo in cui le prostitute locali portavano i loro clienti per un
sveltina.
Passavo il poco tempo che potevo nella mia stanza, la mia pelle era ancora calda e morbida
dal bagno mentre entravo in città.
Quindi mi sono seduto sul mio solito sgabello da bar nel mio solito pub entro le 6:30, le solite dodici o
così regolari a quest'ora della serata, simpatici e rilassati prima del post 8.
00 cotta, ci affollavamo intorno al minuscolo bar e poi ai tavoli da biliardo, la regola della casa
sciocco era vincitore resta, avresti segnato il tuo nome sul tabellone,
e aspetta il tuo turno.
Lo sfidante pagherebbe per il gioco, quindi se tu fossi bravo,
giocheresti tutta la notte.
Stasera sono stato fantastico.
Entrò nella sala da biliardo proprio mentre io mettevo in vaso il nero, il nome successivo sul
lista, piegati allo slot sul tavolo e metti dentro le monete.
Ero abituato a vederla circondata da carta da parati floccata bordeaux e rosso
tappezzeria di velluto nel pub della domenica sera dietro l'angolo;
lei ha guardato
diverso stava qui nella sala da biliardo, aveva un bell'aspetto, mi stava guardando.
Ho terminato il gioco il più rapidamente possibile, senza perdere male e le sono rimasto vicino.
«Vuoi da bere?», chiese.
«Li prendo.
Cosa vuoi?" risposi.
«Lo stesso che stai avendo tu», disse.
Il bello dell'essere un normale quando le sbarre sono diventate profonde è solo
prende un sopracciglio alzato, un paio di annui e due bottiglie di Holster Pils
era stato passato sulla testa delle persone a te.
Abbiamo fatto il ballo della sala da biliardo per a
mentre, muovendomi per "scusatemi", si piega sui gomiti e sulle stecche da biliardo fino a noi
deciso di andare avanti
Era troppo presto per andare al club, quindi siamo andati dietro l'angolo verso la domenica
pub notturno.
Era ancora piuttosto impegnato in un venerdì sera, pieno di coppie e
studenti.
Aveva una reputazione come un bar gay, probabilmente perché gli studenti entravano,
per sentirti al sicuro.
Era il mio sogno, bevevamo pernod e neri, parlavamo di John Barry,
Ford Cortinas (lei preferiva la Mark 3), cosa c'era di meglio: gel o Brylcream?
Preferivo il Brylcream.
Ha anche convenuto che Il servizio segreto di Sua Maestà fosse il miglior film di Bond,
se lo accetti nel complesso e non ti arrabbi solo con George Lazenby.
Fumava Silkcuts, non le importava dei Marlboro, ma entrambi abbiamo una predilezione per
Sigari del Porto Vecchio
Ci siamo trasferiti al club.
Al piano di sopra per un paio di bhaji di cipolla sono scesi
il bar tranquillo, vicino alle piste da ballo.
Abbiamo deciso di partire presto, non vorresti essere lì alla fine,
quando si sono accese le luci.
Non ti siederesti mai più qui dentro.
In un deprimente
shuffle abbiamo spinto alla porta, ora era bello alzarsi e uscire,
mentre era ancora un buco nero, caldo e fumoso, pieno di possibilità...
Viveva vicino al fiume, dall'altra parte della città, la coda per i taxi era un inferno
al solito, accanto al chippy a tarda notte, le peggiori patatine che potresti comprare,
ma a quest'ora della notte, pieno.
Combattimenti esterni e vomitare.
Siamo saliti sul taxi, non importava altro che noi.
Di ritorno da lei, a letto in una casa simile alla mia, aveva fatto qualcosa,
ha dipinto tre pareti, ha appeso una vecchia carta da parati a stella degli anni Cinquanta, un grande Bowie
poster e delle belle tende, sarebbe facile per me cambiare il cippato
standard magnolia.
Dopotutto, era il mio lavoro.
Aveva alcune lampade qui e
c'erano delle candele.
Ci ha preparato una cioccolata calda adeguata, non la merda istantanea
si ottiene dalla macchina.
Aveva dei biscotti Fox e una piccola bottiglia di Cointreau,
anche.
La fine di una giornata perfetta.
Il gusto del cioccolato, della sigaretta,
e il liquore all'arancia lo faceva sembrare ancora migliore.
Le ho sbottonato la minigonna scozzese,
le ho tolto i collant di lana nera, le mie labbra si sono spostate su per le gambe... Che cazzo?
Avevo un grosso cazzo duro che mi ficcava negli occhi.
"Merda!
sei un tipo!
«Mi veniva voglia di saltare dalla finestra, urlare, non riuscivo a muovermi...
Lei... lui... sembrava sempre lo stesso... avevo un dolore alla testa, volevo farlo
qualcosa, di' qualcosa...
Mi teneva in braccio, singhiozzando... «Dovevi saperlo, come potevi non dirlo?
«E «Ti amo, posso essere la tua donna...» I suoi occhi erano ancora belli,
marrone scuro, le sue labbra ancora cioccolatose e aranciate.
«Merda!» dissi: «Non sono mai stato un uomo seno, comunque...»