| sì,
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| noi persone siamo solo poesie
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| siamo al 90% una metafora
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| con una magrezza di significato
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| avvicinandosi all'iper-distillazione
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| e una volta
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| eravamo al chiaro di luna
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| correndo nella gola di una giraffa
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| sì, correndo lungo il lungo corridoio
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| nonostante ciò che la p.a. |
| l'annuncio dice
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| sì, correndo lungo il lungo corridoio
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| giù per le lunghe scale
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| in un edificio così alto
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| che sarà sempre lì
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| sì, fa parte di una coppia
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| là sull'arco dell'arca di noè
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| la coppia più prestigiosa
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| basta tornare indietro parcheggiato
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| contro un cielo perfettamente azzurro
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| in un mattino beatificante
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| nella sua brezza estiva indiana
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| il giorno in cui quell'America
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| cadde in ginocchio
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| dopo aver pavoneggiato per un secolo
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| senza dire grazie
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| o per favore
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| e lo shock era subsonico
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| e il fumo era assordante
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| tra il setup e la battuta finale
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| perché quel giorno eravamo tutti puntuali al lavoro
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| siamo saliti tutti su quell'aereo per volare
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| e poi mentre infuriavano i fuochi
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| siamo saliti tutti sul davanzale della finestra
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| e poi ci siamo tenuti tutti per mano
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| e saltò in cielo
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| e ogni borgo ha alzato lo sguardo quando ha sentito il primo scoppio
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| e poi ogni stupido film d'azione è stato sommariamente superato
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| e l'esodo verso i quartieri alti a piedi e in auto
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| sembrava più una guerra di qualsiasi cosa avessi visto finora
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| finora
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| finora
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| così feroce e geniale
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| uno spettro poetico finora scomparso
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| che ogni idiota giornalista è rimasto muto e inciampato
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| oltre "oh mio Dio" e "questo è incredibile" e ancora e ancora e ti dirò una cosa, mentre ci siamo puoi tenere il pentagono
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| mantieni la propaganda
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| mantieni ogni singola TV che ha cercato di convincermi a partecipare
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| in alcuni piani di una scuola di preparazione punk di perpetuare la punizione
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| perpetuare la punizione
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| anche come il fumo blu tossico della nostra lezione di punizione
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| è ancora sospeso nell'aria
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| e c'è cenere sulle nostre scarpe
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| e c'è cenere tra i nostri capelli
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| e c'è un limo fine su ogni mantello
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| dalla cucina dell'inferno a brooklyn
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| e le strade sono piene di storie
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| colpi di scena improvvisi e quasi incidenti
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| e presto ogni open bar è stipato fino alle travi
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| con storie di disastri quasi evitati
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| e il whisky scorre
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| come mai prima
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| come in tutto il paese
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| le persone scuotono la testa
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| e versare
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| quindi ecco un brindisi a tutte le persone che vivono in Palestina, in Afghanistan,
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| iraq, el salvador
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| ecco un brindisi alle persone che vivono nella riserva di Pine ridge
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| sotto lo sguardo freddo di pietra del mt. |
| rushmore
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| ecco un brindisi a tutti quegli infermieri e dottori
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| che quotidianamente forniscono alle donne una scelta
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| che respingono una minaccia delle dimensioni di oklahoma city
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| solo per ascoltare la voce di una giovane donna
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| ecco un brindisi a tutte le persone nel braccio della morte in questo momento
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| in attesa della ghigliottina del boia
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| che sono incatenati lì con il terrore e possono solo scappare nelle loro teste
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| trovare la pace sotto forma di sogno, la pace sotto forma di sogno
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| perché porta via le nostre playstation
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| e siamo una nazione del terzo mondo
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| sotto il pollice di qualche figlio reale di sangue blu
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| che ha rubato l'ufficio ovale e quella falsa elezione
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| intendo
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| non ci vuole un meteorologo
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| per guardarsi intorno e vedere il tempo
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| jeb ha detto che avrebbe consegnato la Florida, gente
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| e ragazzo ha mai fatto
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| e riteniamo che queste verità siano di per sé evidenti:
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| # 1 giorgio w. |
| Bush non è presidente
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| #2 l'America non è una vera democrazia
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| #3 i media non mi stanno prendendo in giro perché sono una poesia che tiene conto dell'iper-distillazione
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| non ho spazio per una bugia così prolissa
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| Sto guardando la mia intera famiglia umana
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| e sto alzando il bicchiere in un brindisi
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| ecco il nostro ultimo drink di combustibili fossili
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| possiamo giurare di toglierci da questa salsa
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| scaccia gli sciami di aerei pendolari
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| e trovare quel biglietto del treno che abbiamo perso
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| perché una volta la linea seguiva il fiume
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| e sbirciai in tutti i cortili
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| e il bucato sventolava
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| i graffiti ci prendevano in giro da muri di mattoni e ponti
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| stavamo rotolando sulle creste
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| attraverso le valli
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| sotto le stelle
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| Sogno di andare in tour come Duke Ellington
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| nel mio vagone ferroviario
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| sogno di aspettare sulle panche di legno alte e bionde
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| in una grande stazione risplende di grazia
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| e poi distinguersi sulla piattaforma
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| e sentire l'aria sul mio viso
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| restituisci alla notte il suo lontano fischio
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| restituisci all'oscurità la sua anima
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| dare finalmente il dito alle grandi compagnie petrolifere
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| e impara di nuovo a rock-n-roll |
| sì, le lezioni sono tutt'intorno a noi e la verità sta aspettando lì
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| quindi è ora di raccogliere tra le macerie, pulire le strade
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| e schiarire l'aria
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| convincere il nostro governo a tirare fuori il suo grosso cazzo dalla sabbia
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| del deserto di qualcun altro
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| rimettilo nei pantaloni
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| e abbandona per sempre i canti ipocriti della libertà
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| perché quando squillò un telefono solitario
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| nel duemilauno
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| alle nove e dieci
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| il nove uno
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| che è il numero che tutti abbiamo chiamato
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| quando quel telefono solitario squillò direttamente dal muro
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| subito dalla nostra scrivania e in fondo al lungo corridoio
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| giù per le lunghe scale
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| in un edificio così alto
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| che il mondo intero ha girato
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| solo per guardarlo cadere
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| e già che ci siamo ricordati la prima volta?
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| la bomba?
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| il camioncino?
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| il parcheggio?
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| la principessa che non ha nemmeno sentito il pisello?
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| ricordi di aver scherzato nel nostro appartamento in avenue D?
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| riesci a immaginare quante tazzine da caffè di carta dovrebbero cambiare il loro design
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| a seguito di un fantastico capovolgimento dello skyline di New York?!
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| era uno scherzo
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| al momento
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| e questo è stato solo pochi anni fa
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| quindi fai vedere il record
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| che l'FBI era dappertutto su quel caso
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| che la trama era ovvia e visibile a tutti
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| e scrutare quella scena
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| religiosamente
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| la CIA
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| o è KGB?
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| commettendo innumerevoli crimini contro l'umanità
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| con questo tipo di eventualità
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| come scusa
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| per abuso dopo abuso costoso
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| e non aveva un indizio
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| guarda, un'altra finestra da cui vedere
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| fino qui
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| al 104° piano
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| Guarda
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| un'altra chiave
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| un'altra porta
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| 10% letterale
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| Metafora del 90%.
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| 3000 alcune poesie travestite da persone
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| in una giornata quasi troppo perfetta
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| devono essere più che pedine
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| nel gioco della passione di qualche stronzo
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| quindi ora è il tuo lavoro
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| ed è il mio lavoro
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| per farcela in quel modo
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| per assicurarsi che non morissero invano
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| sshhhhh…
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| bambino ascolta
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| senti il treno? |