| un solitario freddo e di porcellana
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| in un vecchio hotel di New York
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| uno sconosciuto in una città
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| che lei conosceva così bene
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| fare il bagno in un bagno
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| che è immerso nella prima luce blu
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| dell'inizio di un secolo
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| alla fine di una notte senza fine
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| poi è bagnata dietro le orecchie e si diffonde lungo il viale
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| ora di punta
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| doccia post-pioggia
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| quiete che filtra verso l'alto come vapore
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| da un'altra fogna fusa
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| estate a New York
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| ci hanno spruzzato con sostanze chimiche nel nostro sonno
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| noi / loro
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| qualcosa sulle zanzare che hanno una sorta di malattia
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| loro / me CIA un gioco scorretto
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| se chiedi al ragazzo che vende asciugacapelli da una borsa da palestra
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| guerra chimica
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| «Te lo dico, topo da laboratorio a topo da laboratorio», dice, «è lì che sta la verità»
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| ecco dov'è la verità ecco dov'è la verità e tutto sembra essere andato terribilmente storto che può
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| ma un respiro alla volta è un piano accettabile
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| si dice
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| e l'aria è ancora lì
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| e stamattina è anche traspirante
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| e per un secondo il sollievo è incredibile
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| ed è un sacco di farina setacciata
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| il suo fardello si è sollevato
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| è piena di vento pulito per un momento di magra
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| e poi è di nuovo intrappolata
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| ripristinato
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| ingabbiato e contorto
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| senza alcun modo per essere libero
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| e sta ricevendo un sacco di piccoli baci
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| ma nessuno le sta dando la chiave
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| tutta la sua vita è una lunga lista di se
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| e non sa nemmeno da dove iniziare
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| e lo sfarzo della sofferenza in esso
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| rivaleggia con la televisione
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| la tv è, dopo tutto, il Colosseo dei giorni nostri
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| devastazione umana come intrattenimento di massa
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| e ora milioni si siedono a schernire
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| esultando collettivamente
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| la sanguinaria gerarchia della disposizione patriarcale
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| sta chiamando un taxi
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| sta navigando lungo il viale
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| lei ha 19 anni e 30
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| o forse adesso ha davvero 30 anni...
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| è difficile da dire
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| è difficile tenere il passo con il tempo una volta che è in arrivo
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| e, sai, non ha mai avuto molte possibilità
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| nato in una famiglia costruita come una valanga
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| e da qualche parte negli anni '80 tra la crusca d'avena e l'ozono
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| ha iniziato a capire cose come il perché
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| un occhio puntato verso l'alto cercando i buchi nel cielo
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| un occhio sulla piccola luce rossa lampeggiante
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| una faccia di Picasso contorta e che elenca la tela
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| della fine di una notte senza fine
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| 10 9 8 sette sei 5 4 tre 2 uno
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| e Kerplooey
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| hai finito.
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| hai finito.
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| hai finito per sempre.
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| quindi dimmi l'hai fatto?
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| hai fatto hai fatto tutto quello che potevi? |