Testi di Поднимай свой зад - Артём Лоик

Поднимай свой зад (originale)

Больше не плачу: как жить мне хреново,
От этого виллы не будет.
Я начинаю разбирать и складывать, по-новой,
Своей жизни кубик-рубик.
Вокруг все ноют, жалуются и во всю ревут,
Я называю этот вой: бесполезный крик мумией.
А я, иду по строчкам дней ребусами букв —
Пишу свою жизнь и красиво рифмую.
Жизнь не справедлива к талантам,
Жизнь не справедливая к голым.
Жизнь не справедлива, да ладно.
Жизнь — это мое поле боя.
Я не девка, чтоб глаза тереть от Неудач и пересиживать в слезах цунами.
Это шальное — наше XXI столетие,
Расцветет с нами или закончится нами.
Припев:
Я пишу стихи, но я не знаменит.
Поднимай свой зад, и хватит ныть!
Я не виноват, виноваты они.
Поднимай свой зад, и хватит ныть!
Сколько лет своих я вкалывал на них.
Поднимай свой зад, и хватит ныть!
Для чего диплом и сотни этих книг?
Поднимай свой зад, и хватит ныть!
Хвать ныть, умей стерпеть.
Молчи, когда паршиво.
Стиснув зубы — заскули, но ни слова — молчок.
Пусть пьянит тебя — терпи, будто губы пришили,
Не рви нити, нервы выдержат, кровь потечет.
Забурлит, кровь, закипит, загорятся глаза в раз.
Пусть ты — фрик для них, сейчас, но терпи и работай!
Хватит ныть, лелеять миг, надеяться на завтра,
И на завтра ты взорвешь, оставив их за бортом.
Выгнали с работы, девушка ушла за угол,
Денег ноль, сидишь один, ты, не богат, не знаменит.
Есть хорошая песня, в инете заGoogle*.
Поднимай свой зад, и хватит ныть!
Хватит ныть, когда болит, оставь это для слабых.
Пусть думают: нет настроения, а ты молчи.
Но не вздумай духом падать, выпей Да Хун Пао**.
Но не ври себе, о не успешных там мужчин.
Найди дело своей жизни, займись с головою,
Будь помешанным всецело, отдай каждый вздох.
При, как поезд!
На колени сомнения!
и волю —
Зажимай в кулак — и подбери им свои сопли.
И как бы не было плохо, я будто ребенок, помешан на том, что я делаю.
Вам, моя эпоха — налаживая на биты свои акапеллы.
Я, далеко не музыкант, не поэт и не вокалист,
Но потом пропитаны перлы мои — это мой храм, и небо и рок мой.
И мне, вот они — мои рифмы, итог моих
Ночей без сна на листья стойкие, листов пером стоптанных.
Мой стол — мой трон, Стопки книг, стоп, нету рифм.
Помешайся, как я на этом — и найдешь свой личный Рим.
И как бы не было плохо, я будто ребенок, помешан на том, что я делаю.
Вам, моя эпоха — налаживая на биты свои акапеллы.
Я, далеко не музыкант, не поэт и не вокалист,
Но потом пропитаны перлы мои — это мой храм, и небо и рок мой.
И мне, вот они — мои рифмы, итог моих
Ночей без сна на листья стойкие, листов пером стоптанных.
Мой стол — мой трон, Стопки книг, стоп, нету рифм.
Помешайся, как я на этом — и найдешь свой личный Рим.
Припев:
Я пишу стихи, но я не знаменит.
Поднимай свой зад, и хватит ныть!
Я не виноват, виноваты они.
Поднимай свой зад, и хватит ныть!
Сколько лет своих я вкалывал на них.
Поднимай свой зад, и хватит ныть!
Для чего диплом и сотни этих книг?
Поднимай свой зад, и хватит ныть!
Ноябрь, 2015.

(traduzione)

Non piango più: quanto è brutto per me vivere,
Non ci sarà nessuna villa da questo.
Comincio a smontare e mettere insieme, in un modo nuovo,
La tua vita è un cubo di Rubik.
Intorno tutti piagnucolano, si lamentano e ruggiscono in alto,
Io chiamo questo ululato: l'inutile grido di una mummia.
E io, vado sulla falsariga dei giorni con rebus di lettere -
Scrivo la mia vita e faccio rima meravigliosamente.
La vita non è giusta per i talenti
La vita non è giusta per i nudi.
La vita non è giusta, ok.
La vita è il mio campo di battaglia.
Non sono una ragazza che si frega gli occhi dai fallimenti e si siede in lacrime per uno tsunami.
Questo pazzo è il nostro XXI secolo,
Fiorirà con noi o finirà con noi.
Coro:
Scrivo poesie, ma non sono famoso.
Alza il culo e smettila di piagnucolare!
Non sono da biasimare, sono da biasimare loro.
Alza il culo e smettila di piagnucolare!
Quanti dei miei anni ci ho lavorato duramente.
Alza il culo e smettila di piagnucolare!
A cosa servono il diploma e centinaia di questi libri?
Alza il culo e smettila di piagnucolare!
Smettila di lamentarti, sii paziente.
Stai zitto quando fa schifo.
Stringendo i denti, piagnucolavano, ma non una parola: silenziosi.
Lascia che ti inebri - sii paziente, come se le tue labbra fossero cucite,
Non strappare i fili, i nervi resisteranno, il sangue scorrerà.
Bollirà, il sangue bolle, gli occhi si illumineranno subito.
Lascia che tu sia un maniaco per loro, ora, ma sii paziente e lavora!
Smettila di lamentarti, goditi il ​​momento, spera per il domani,
E domani esploderai, lasciandoli indietro.
Cacciata dal lavoro, la ragazza è andata dietro l'angolo,
Zero soldi, seduto da solo, tu, non ricco, non famoso.
C'è una buona canzone su Internet per Google*.
Alza il culo e smettila di piagnucolare!
Smetti di lamentarti quando fa male, lascialo ai deboli.
Lascia che pensino: non c'è umore e tu taci.
Ma non disperare, bevi Da Hong Pao**.
Ma non mentire a te stesso, sugli uomini che non hanno successo lì.
Trova il lavoro della tua vita, prenditi cura della tua testa,
Sii completamente pazzo, dai ogni respiro.
Quando come un treno!
Sulle ginocchia del dubbio!
e sarà
Stringi il pugno e prendi il moccio per loro.
E non importa quanto sia brutto, sono come un bambino, ossessionato da quello che faccio.
A te, mia epoca, allestire le proprie acapelle per i battiti.
Io, lungi dall'essere un musicista, non un poeta e non un cantante,
Ma poi le mie perle sono inzuppate: questo è il mio tempio, il mio cielo e il mio destino.
E per me, eccole qui - le mie rime, il risultato di my
Notti senza sonno su foglie persistenti, lenzuola consumate da una piuma.
Il mio tavolo è il mio trono, pile di libri, stop, niente rime.
Sii ossessionato come me da questo - e troverai la tua Roma personale.
E non importa quanto sia brutto, sono come un bambino, ossessionato da quello che faccio.
A te, mia epoca, allestire le proprie acapelle per i battiti.
Io, lungi dall'essere un musicista, non un poeta e non un cantante,
Ma poi le mie perle sono inzuppate: questo è il mio tempio, il mio cielo e il mio destino.
E per me, eccole qui - le mie rime, il risultato di my
Notti senza sonno su foglie persistenti, lenzuola consumate da una piuma.
Il mio tavolo è il mio trono, pile di libri, stop, niente rime.
Sii ossessionato come me da questo - e troverai la tua Roma personale.
Coro:
Scrivo poesie, ma non sono famoso.
Alza il culo e smettila di piagnucolare!
Non sono da biasimare, sono da biasimare loro.
Alza il culo e smettila di piagnucolare!
Quanti dei miei anni ci ho lavorato duramente.
Alza il culo e smettila di piagnucolare!
A cosa servono il diploma e centinaia di questi libri?
Alza il culo e smettila di piagnucolare!
novembre 2015.