| Un enfant, avec un fusil trop grand
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| Un enfant, marche lentement, à pas hésitants
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| Au milieu du sang et du silence, et du silence
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| Un enfant, mais apparemment c’est plus un enfant
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| Depuis très longtemps, trop longtemps, trop longtemps
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| Bientôt dix ans, il y a des pays tranquilles
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| Et des jardins dans les villes, et de l’argent
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| Petit, tu sais pas jouer aux billes
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| Tu revends les balles en cuivre, pour le moment
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| Tu vis au milieu des éclairs de feux
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| Béton déchirés par les barbelés
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| Et de temps en temps du cristal de sang
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| Quand vas-tu mourir?
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| Un enfant, avec un fusil trop grand
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| Un enfant, mais apparemment c’est plus un enfant
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| Peut tuer comme un grand, à la guerre évidemment
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| Bientôt dix ans, il y a des pays tranquilles
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| Et des jardins dans les villes, et de l’argent
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| Petit, tu sais pas jouer aux billes
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| Tu revends les balles en cuivre, pour le moment
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| Tu vis au milieu des éclairs de feux
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| Béton déchirés par les barbelés
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| Et de temps en temps du cristal de sang
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| Quand vas-tu mourir?
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| Un enfant, un enfant trop vieux, un enfant trop dur
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| Un enfant bien évidemment peut tuer comme un grand
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| Et comme c’est la guerre, fait sa ronde, fait sa ronde
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| Et dans dix ans, si jamais y a plus l’enfer
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| Si jamais y a plus le fer, le feu, le sang
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| Petit, tu raccrocheras ton fusil
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| Comme un cauchemar qu’on oublie, apparemment
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| Petit, tu joueras peut-être au voleur
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| Et les gendarmes auront peur de l’insolence
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| Petit, tu feras danser les filles
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| Pour voir dans leurs yeux qui brillent des valses lentes
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| Mais au fond des yeux, des éclairs de feux
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| Béton déchiré par les barbelés
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| Et de temps en temps du cristal de sang
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| Que vas-tu devenir? |