| Il sangue di mio fratello ribolle tra le mie braccia
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| Stringe le mie dita a pugno
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| Bolle vesciche, brucia i miei palmi
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| È inondato di furia, lotte e attacchi
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| Ha il bravo ragazzo che è in me che si nasconde
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| Prende a calci il mio umile cuore
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| Mi sta dando difesa per l'incendio che potrebbe finire questa città
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| Oh, mi ha fatto bene
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| È il sangue di mio fratello su un ciliegio
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| Macchia la corteccia dal ramo alla radice
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| È pozzanghera fitta di noccioli e foglie
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| Filtra la dolcezza del frutto
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| Mi ha fatto cercare la comunione
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| Un nascondiglio sottoterra
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| Una trama aperta in cui potrei arrampicarmi
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| Una promessa di luce nella mia bocca
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| Un giuramento blackout che ho giurato e intendevo, ma che non potevo evocare di nuovo
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| Non so niente del sangue dei miei fratelli
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| No, non so niente del sangue dei miei fratelli
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| È il sangue di mio fratello
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| Nei miei polmoni sporchi
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| Sulla mia bocca storta
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| Sulla mia lingua gonfia
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| Sulla pistola di mio padre
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| Sulla faccia di ogni estraneo
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| Attraverso il cielo di Bluebird
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| Da tutte le parti tremo
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| Notte dopo notte
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| Ad ogni preghiera ridacchiata
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| Che dolce sollievo
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| Una manciata di capelli
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| E ogni tentativo disperato di una pace sfuggente
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| E ogni notte senza fine
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| E ogni settimana sprecata
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| Tutto quel dialogo che si raddoppia su di me
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| Tutti quei discorsi aggrovigliati
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| Tutte le mie esigenze di crescita
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| I miei fratelli sono tornati
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| Sono le braccia di mio padre
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| È ogni fatto contorto nel mio cuore dispiaciuto
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| Mio cuore dispiaciuto, mio cuore dispiaciuto
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| Sputare e urlare quello che è fatto è fatto
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| Vai a fare pace con tutti
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| Non hanno bisogno di sapere del sangue dei miei fratelli |