| Mi appoggio, sprofondato in un angolo di un blu profondo
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| Non puoi vedermi, ma io vedo te
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| Guardalo ballare in cerchio alla luce della luna
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| Puoi provare ma non puoi sfondare, cos'altro c'è di nuovo?
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| Corri sotto la pioggia e portami da bere
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| Sono stato colpito da un fulmine, sto camminando sull'orlo
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| Sento il battito martellare tutto dentro le mie ossa
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| Non sono qui ma non sono solo, oh no, no, no
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| Non venire in giro, questo non fa per te
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| È un rituale sacro voodoo, puoi
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| Chiamaci selvaggi, potresti avere ragione
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| Ci congeliamo tutti quando il fulmine colpisce, bene
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| Questo è il culto degli antenati nella sua forma più pura
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| L'odio per se stessi è per lo più nudo e crudo
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| Manhattan si rimpicciolisce e stregoni
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| Impossibile prescrivere una cura migliore (per sho')
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| A volte mi sento come l'architettura messicana
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| Pastello eppure così pudico
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| Hanno fatto giurare direttamente su Dio i funzionari del governo
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| Che possano trovare una cura più efficace, ma no
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| È fatto in casa, è di famiglia da anni
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| Non è venduto in nessun negozio generico
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| E ora l'intera dannata razza umana si tiene per mano
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| Ballando sotto la pioggia per una cura, va bene
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| Mani che battono, salvia che brucia
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| Piedi nudi che ballano, sudore che gocciola
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| Fantasmi che ululano, teste che rotolano
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| Cigolio del pavimento
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| Tutti oscillano, gli occhi brillano, i cani abbaiano
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| Legna da ardere, tutta scintilla |