| Come appare il cielo
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| Un martedì a scuola
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| Corridoi comunali
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| Alle quattro di ottobre
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| Poco prima del buio
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| E odora dalla sala da pranzo
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| Cucina casalinga senza cuore
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| E le foglie sono incollate
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| Verso terra
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| Nubi grigio-bianche
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| Tempo dentale
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| Un escavatore che si consuma
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| Una pista ciclabile vicino al campo di calcio
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| E cespugli di rosa canina, cespugli di rosa canina
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| Fino a cespugli di rosa canina
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| Vedo quando chiudo gli occhi
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| E da qualche parte ero lì
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| Chi sono io
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| Vedo la chitarra nel negozio
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| Il simbolo dell'assenteismo
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| La storia di una rivolta
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| Il sogno di una quota più alta
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| Una nave pirata
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| Che soffia dritta a Los Angeles
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| E le stelle che brillano
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| E nessun bastardo mi raggiunge
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| Sempre di più
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| Un'unica ambizione
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| A prendere le spose da Berga
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| Ridere o piangere
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| E scappa sui tetti
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| Lontano dal libro delle regole, il vagabondo
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| Il muro di mattoni, la isla bonita
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| E i gialli infuocati
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| Le sedie sono impilate
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| L'uno sull'altro
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| È stato costruito un garage
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| Un piccolo passo per l'uomo
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| Un grande passo per il concreto
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| E la sensazione senza radici
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| Come un altro ostacolo
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| Sulla strada per la cruda storia d'amore
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| E la chitarra nel negozio
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| E la fuga
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| Sopra i tetti
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| Hanno posato dei blocchi sul prato
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| Con piccole finestre e porte
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| C'erano slogan ovunque
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| Da tutte le aziende beige medie
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| E un negozio di dischi in centro
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| Come un buco attraverso le scene
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| Fuori nella realtà, il sogno
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| Fuori i colori tu solo
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| Guardando il cinema
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| Abbiamo formato band e suonato anelli
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| Tirò la mano attraverso il terreno
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| Riempito le unghie con argilla
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| Di tutta la superficie che abbiamo raschiato
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| Da qualche parte sotto gli strati
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| Di timoteo urbano
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| In tutto il mondo
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| Senza dossi e Carte Consumatori
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| E rosa canina
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| Mettiamo le barche nel torrente
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| Li ho visti galleggiare nel tunnel
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| Forse più avanti verso il lago Vättern
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| E il canale verso il Mare del Nord
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| Sulle onde verso l'Irlanda
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| Al largo e poi soffia
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| Vai via e non tornare mai più
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| Altro al ruscello
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| Dove è iniziato
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| Vedo il colore giallo crema
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| Il moderno ma discreto
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| Un intero ottiene il semplice
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| Basta piegare e avvitare
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| Ma ancora sempre qualcosa
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| Chi voleva cacciare e confondere
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| Qualcosa che non era Ikea
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| Qualcosa che non aveva la soluzione
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| Nel bordo
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| Sento il suono affumicato
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| Da una sala prove della stazione dei treni
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| Tra i locali di spedizione
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| E depositi dimenticati
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| La pelle ottusa e spenta
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| E la base trema nella griglia
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| E il vetro e odora
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| Proprio come fa l'asfalto
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| In autunno
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| Abbiamo nascosto Fibban sotto la pietra
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| Willes vino nella boscaglia
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| L'intero boschetto era una micro-Las Vegas
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| Il fienile ha cambiato i lucchetti
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| E soprattutto un paradiso
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| Come teso dalla costa
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| Con quel poco che era rimasto
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| Dopo le onde e le tempeste
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| E la schiuma
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| Non posso tornare
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| Una scena del crimine deve riposare
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| L'auto in fuga viene scaricata
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| Gli acciai sono puliti
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| Ora stiamo costruendo una nuova casa
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| Si avvia e ricomincia
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| Söndermarken mi sta inseguendo
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| Ma io non ci sono |