Testi di Le desordre - Lofofora

Le desordre (originale)

Tous les jours vers midi j’ouvre un œil et puis l’autre
Je préfère la nuit, le matin m’ennuie
Ce n’est pas de ma faute, je me fais traiter de flemmard, de lève-tard
Non ce n’est pas une tarre !
La course aux dollars se fait sans moi
Je ne suis pas un soldat soumit, un outil de l'état
J’en oublie l’ordre établi, la ligne de conduite
Aux flics, aux pourris, aux syndics, je dis «suce ma bite !»
Mes désirs sont des ordres, mes désirs sont le désordre !
J’habite en ce moment le 18ème arrondissement
De la capitale de France, cher pays de mon enfance
Avec une espèce de tribu, fondus, chevelus, tondus
Et tous un peu tordus, nous vivons dans une maison
Qui sent bon le chichon pas le béton
En toute saison, nous laissons notre imagination s’exprimer
Entre allumés jusque tôt dans la matinée
Lors de bœufs endiablés où fusent les idées !
Nos désirs sont le désordre, nos désirs sont des ordres !
De ce que l’on veut, jour et nuit, contre la mort et l’ennui
Des enfants qui jouent sous la pluie, du vent et du bruit…
Ce matin vers 8 heures, me parlez pas de malheur
Dans un fracas de pierres, déclaration de guerre à coups de bulldozer
D’un promoteur prospère en affaires louches, le maire est dans sa poche
C’est moche, il amoche tout ce qu’il touche
Au nom de l’ordre des choses, haa !
ces blaireaux me lancent
Le simple mot d’ordre, me donnent envie de mordre
Pour voir leurs corps morts pendre au bout d’une corde

(traduzione)

Ogni giorno verso mezzogiorno apro un occhio e poi l'altro
Preferisco la notte, il mattino mi annoia
Non è colpa mia, vengo chiamato pigro, mattiniero
No, non è un catrame!
La corsa ai dollari è senza di me
Non sono un soldato sottomesso, strumento dello Stato
Dimentico l'ordine stabilito, la linea di condotta
Ai poliziotti, ai marci, agli amministratori, dico "succhiami il cazzo!"
I miei desideri sono ordini, i miei desideri sono disordine!
Attualmente vivo nel 18° arrondissement
Dalla capitale della Francia, caro paese della mia infanzia
Con una specie di tribù, sciolta, pelosa, tosata
E tutto un po' contorto, viviamo in una casa
Chi odora di chichon non di cemento
In ogni stagione, diamo libero sfogo alla nostra immaginazione
Tra acceso fino al mattino presto
Durante frenetiche jam dove le idee si fondono!
I nostri desideri sono disordine, i nostri desideri sono ordini!
Di quello che vogliamo, giorno e notte, contro la morte e la noia
Bambini che giocano sotto la pioggia, il vento e il rumore...
Stamattina verso le 8, non parlarmi di sfortuna
In uno schianto di sassi, dichiarazione di guerra a colpi di bulldozer
Da un facoltoso promotore in affari loschi, il sindaco è in tasca
È brutto, è brutto tutto ciò che tocca
In nome dell'ordine delle cose, haa!
questi tassi mi stanno prendendo a calci
La semplice parola d'ordine, mi fa venire voglia di mordere
Vedere i loro cadaveri appesi a una fune