| Il milleseicento Tacoma Center soffre notti insonni
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| Nessuna telefonata a casa delle famiglie, nessuna lettura, nessun diritto di Miranda
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| Un secondo ordine di carcere, come se il primo non bastasse
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| Sembra che la grande promessa di un cittadino sia
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| Un posto in cui allungarsi quando ti rinchiudono
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| Ma in ogni caso, stanno mercificando qualcuno
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| Come se detto qualcuno potesse svanire:
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| I giorni tristi e infiniti non passano come i numeri su una pagina
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| Si siedono in silenzio finché non si scagliano contro i ferri della loro gabbia
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| Ma è un'aggiunta così casuale alle forniture, alle catene, ai flussi
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| Nascosto tra i sistemi logistici, una fabbrica di serrature, una ferrovia
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| Mentre i cartelloni raffigurano famiglie, riunite nelle loro case
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| Gli autobus trasportano detenuti «senza nome».
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| Nelle carceri senza nome, su strade senza nome
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| È un pacchetto eufemistico per l'apartheid
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| Un miliardo di dollari guadagnato nel sangue di qualcun altro
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| Una risposta fabbricata a una domanda xenofoba
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| Come monetizzare le fatiche perse dai troll della deportazione
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| Centoventicinque dollari a letto
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| Centoventicinque dollari a testa
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| E nei fine settimana ci radunavamo fuori dai cancelli
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| Solo per leggere i nomi dei morti
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| Devo dire che è uno strano senso di sedizione
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| Solo per mostrare le tue speranze
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| Contrae la contrizione del contraddittorio
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| Di stati senz'anima, di anime apolidi
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| Oh organi eugenici, come batti, ti costringi e respiri
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| Oh, voi mercati magici, trattenete, sconfiggete, ingannate
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| E ai margini di questa città grossolana, le tue metafore miste concepiscono
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| Remunerazione, replica, sì, a tempo indeterminato
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| Oh organi eugenici, come batti, ti costringi e respiri
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| Oh, voi mercati magici, trattenete, sconfiggete, ingannate
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| E ai margini di questa città grossolana, le tue metafore miste concepiscono
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| Remunerazione, replica, sì, a tempo indeterminato |