| Canta, divertiti, amico Filiberto,
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| Qui, in Algeria, come in sogno,
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| Le persone oscure sono come le chimere
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| Con fez luminosi e turbanti.
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| In una taverna fumosa ti sentirai involontariamente triste
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| Sopra la lettera dell'amato.
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| Il tuo cuore batterà e ricorderai Parigi,
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| E la melodia del paese natale:
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| On the road, on the road, la giornata del divertimento è finita, è tempo di fare un'escursione.
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| Mira al petto, piccolo zuavo, esulta!
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| Credendo nei miracoli per molti giorni, Susanna sta aspettando.
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| Ha gli occhi azzurri e la bocca scarlatta.
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| Nelle danze delle etere che risuonano con i polsi,
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| Nel calore della bellezza bruna
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| Dimenticherai, amico Filiberto,
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| Tutto quello che ricordi prima.
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| Pagherai i baci con il vino,
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| E, impallidindo di passione,
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| Non sentirai come da qualche parte fuori dalla finestra
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| Il canto nativo suonerà:
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| In cammino, in cammino...
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| Pelle scura, linguaggio gutturale
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| Hanno fretta di lampeggiare in un sogno.
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| Le carezze di Fatima, lo scintillio dei suoi occhi
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| - E un'improvvisa onda di coltello.
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| Nel buio seminterrato l'alba è opaca e grigia,
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| Tutto è dimenticato: dolore e rabbia.
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| L'amico Filiberto non sente più,
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| Come suona il canto nativo:
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| On the road, on the road, la giornata del divertimento è finita, è tempo di fare un'escursione.
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| Mira al petto, piccolo zuavo, esulta!
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| Credendo nei miracoli per molti giorni, Susanna sta aspettando.
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| Ha gli occhi azzurri e la bocca scarlatta. |