| Avrei immaginato di essere lì
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| Una mina della penna attaccata alla mia pelle?
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| Gli occhi del mio carnefice che non mi lasciano mai
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| Il mio biancore lo spaventa, so che sta cercando le sue parole
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| Sono un foglio pulito, non stavo chiedendo nulla
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| Ma resta sul mio albero e aspetta la fine
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| Amavo il vento che si perdeva tra le foglie
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| Il mormorio della linfa che mi ha dato la vita
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| Io, mi piaceva l'altezza che avevo sulle cose
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| Non ho visto arrivare la lama che mi ha tradito
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| Se almeno servissi da giornale ufficiale
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| Per firmare trattati e proteggere i deboli
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| O essere nelle mani di un poeta dimenticato
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| Chi mi lancerebbe i suoi versi come in cerca di un amico
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| Avrei potuto essere premuto sul cuore di un bambino
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| Ascolto nelle mie battute per la voce del suo amante
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| O essere la piega di un bambino di otto anni
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| E vola nell'aria tra le risate dei bambini
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| O essere nelle pagine di un libro di storia
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| Chi dice che la strada è ancora così lunga
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| Ma ora sento la penna sfiorarmi
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| E le lettere si formano mentre l'inchiostro vortica
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| Non ho mai visto più pesante del peso di queste parole
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| È la miseria di un uomo quella che sento sulla schiena
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| Disse: "Voglio porre fine alla mia vita
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| Perdonami amore mio ma mi fermo qui
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| Non è colpa tua se mi arrendo
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| Ma ho perso la mia possibilità di vincere qui. |
| "E io era il mio ruolo portare tutte queste parole
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| E le lacrime di una donna cadranno presto su di me
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| Avrei potuto essere premuto sul cuore di un bambino
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| Ascolto nelle mie battute per la voce del suo amante
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| O essere la piega di un bambino di otto anni
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| E vola nell'aria tra le risate dei bambini
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| Ma giro pagina di una triste storia
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| Chi dice che la strada non è stata così lunga
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| Non molto tempo...
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| Non molto tempo... |