| E sono passati quaranta giorni
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| Ho provato quaranta modi
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| Non lascerai mai del tutto i tuoi peccati alle spalle
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| Ti perseguiteranno, ti insulteranno fino al giorno in cui morirai
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| Non andrai mai davvero
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| Ci penserai solo molto, ma dovrai sapere
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| Come finisce la storia, quindi te ne starai seduto
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| Anche se dovresti andartene
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| Dì ai tuoi amici quello che hai sentito
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| Mostra loro tutte le bugie non apprese
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| E quando te ne vai davvero
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| Saprai davvero che non sei mai stato destinato alla terra
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| Quanto vale?
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| Se lo scomponiamo con qualsiasi logica, è assurdo
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| E non importa dove andiamo, non siamo soli
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| Quando il silenzio si trasforma in grida di "Perché?"
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| Che modo di iniziare, noi ereditiamo il peccato
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| E nessuno ti placherà la sete
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| Quando il pozzo si asciuga
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| E nessuno ti terrà per mano il giorno della tua morte
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| Ho assaggiato sette peccati, quindi non mi lasciano entrare
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| Busso, busso, busso finché le mie nocche sono ammaccate e ruvide
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| Bloccato nel mezzo con il mio sangue in una pozza sul pavimento
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| E ho fatto il mio letto, mi giudicherò
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| E solo allora e lì scomparirò
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| Al mio luogo di riposo finale
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| Che spreco
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| Così tante persone perbene ai cancelli
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| E non importa dove andiamo, non siamo soli
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| Quando il silenzio si trasforma in grida di "Perché?"
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| Che modo di iniziare, noi ereditiamo il peccato
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| E nessuno ti placherà la sete
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| Quando il pozzo si asciuga
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| E nessuno ti terrà per mano il giorno della tua morte |