| È ciò che il mio cuore desidera solo dire
|
| In modi che non si possono dire
|
| È ciò che canteranno le mie ossa putrefatte
|
| Quando il resto di me sarà morto
|
| È ciò che è inciso nel mio cuore
|
| In lettere profondamente consumate
|
| Oggi in qualche modo capisco il motivo per cui sono nato
|
| «Perché esteriormente», dice, «ci provo così tanto a farti ridere di me,»
|
| E lei, lo fa, ride come se non avesse sentito la barzelletta diecimila
|
| volte prima
|
| E lui la adora, la guarda vestirsi come se stesse sfrecciando
|
| tempo
|
| «Oh, tesoro, per favore, sii mio»
|
| Promette di combatterli tutti quando diventerà tutto troppo
|
| E lui, maledice il mondo per averlo lasciato indietro e sta cadendo fuori
|
| tocco
|
| E lei è più forte di quanto lo sia mai stato lui, lo sa
|
| E lei gli sfiora i capelli con la mano, lui ha così tanti fottuti capelli
|
| E la tiene stretta solo per tenere a bada il mondo
|
| E quando sono sicuri che nessuno può sentirli
|
| Si rivolgerà a lui e gli dirà, si rivolgerà a lui e gli dirà
|
| «Non è giusto, non è giusto quanto ti amo
|
| Non è giusto, perché mi fai ridere quando in realtà sono davvero fottutamente arrabbiato
|
| da te per qualcosa,»
|
| E dirà
|
| «Oh come, oh come irragionevole
|
| Quanto sono irragionevolmente innamorato di tutto ciò che fai
|
| Trascorro le mie giornate così vicino a te perché se sono qui in piedi, forse tutti
|
| penserà che sto bene,»
|
| «Ho visto abbastanza», dice, «so esattamente cosa voglio
|
| Ed è questa vita che abbiamo creato
|
| Sommerso dal pensiero predestinato di te
|
| E se me lo chiedessi, se me lo chiedessi perderei tutto
|
| Come petali in una tempesta
|
| Perché tesoro sono nato per premere la testa tra le tue scapole
|
| Di notte, quando la luce sta svanendo
|
| Solo per farti sapere che sono vecchio, maldestro e mi sento come se stessi guadando
|
| In bruciature di tappeti e caroselli
|
| Cristo, tu sarai la mia morte»,
|
| E calma per tutto il suo melodramma, lei si girerà e dirà
|
| «Caro cuore, sono io, sono io
|
| Non devi fingere di essere qualcuno che non sei
|
| Perché non è che non ti abbia mai sentito scoreggiare e russare
|
| E per qualche ragione dimenticata da Dio
|
| Sono ancora qui, amore, come lo sono sempre stato prima,»
|
| E dirà
|
| «Non è giusto, non è giusto quanto ti amo
|
| Non è giusto perché mi fai piangere quando sto solo cercando di guardare The Office
|
| con il mio yogurt,»
|
| E lei dirà
|
| «Oh come, oh come irragionevole
|
| Quanto sono irragionevolmente innamorato di tutto ciò che fai
|
| Passerò le mie giornate così vicino a te perché se sono qui in piedi
|
| Forse tutti penseranno che sono figo,»
|
| «Quanto ingiusto, quanto ingiusto», canteranno mentre ballano sul caro tetto
|
| relitto
|
| Lui inciamperà e lei farà finta di non aver visto
|
| Seppellire la testa nel suo petto e aggrapparsi al momento
|
| "Dove sei stato?" |
| sussurrerà
|
| «Ho aspettato così tanto che tu venissi»
|
| E mentre le stelle sopra di loro ronzano e le ascoltano
|
| Si rivolgerà a lei e le dirà: "Questo è quello che ha detto"
|
| «Non è giusto, non è giusto quanto ti amo
|
| Non è giusto perché mi fai male, bastardo,»
|
| E diranno
|
| «Oh come, oh come irragionevole
|
| Quanto sono irragionevolmente innamorato di tutto ciò che fai
|
| Passerò le mie giornate così vicino a te perché se sono qui in piedi
|
| Allora sono qui
|
| E rimarrò qui
|
| Starò qui con te» |