| Nella tua stanza ce ne sono 40 pochi
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| Figure rimanenti di lune nuove
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| Per curvare attorno al cuore dell'asse
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| Nella speranza che inizi qualcosa di nuovo
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| Stanno finendo, stanno chiudendo i ranghi
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| Per riposare altri 30 giorni
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| Ti sdrai e li guardi crescere e brillare
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| Li tieni in mano e lasciali
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| Un bambino con la metà dei miei età
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| Respiro del bambino e salvia dei prati
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| Stretta tra le sue mani come un gioco di trofei
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| Proprio come il mondo selvaggio era addomesticato
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| È stata concessa assistenza domiciliare e tenera
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| In un pezzo imbarazzante
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| Tre quarti pieno o quarto drenato
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| Ed entrambi sono sicuri per quanto tempo dureranno
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| I miei occhi salutano i suoi e i suoi fanno i miei
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| E poi la stanza diventa il suo santuario
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| Una signora più anziana si rimette in sesto
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| E poi sorride con 88
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| Amori ricordati e soli mattutini
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| Fino a quando il suo cuore intrecciato non fu cantato
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| Le sue dita caddero come pioggia che cade
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| L'intera stanza inondata di sustain
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| Hai sempre detto che non balli
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| Ma poi un tacco si trasforma in una posizione d'ombra
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| Sono suonato come un panno fradicio
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| E le foglie d'autunno girano
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| Dall'altra parte del tuo piano, nel corridoio
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| E mi sono rifiutato di eseguire una scansione
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| E ti decomprimi e cadi
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| Ma questo piano è alzato su travi di fiducia
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| E c'è abbastanza spazio per entrambi, quindi resta
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| Sostenere
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| Nella tua stanza ce ne sono 40 pochi
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| Figure rimanenti di lune nuove
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| Per curvare attorno al cuore dell'asse
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| Nella speranza che inizi qualcosa di nuovo
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| Le cose che coltivi sono destinate a morire
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| Ti aggrappi a loro con le nocche bianche
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| Quindi caricami, per liberare il pavimento
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| E non so se non conosco più l'amore |