| Costruiamo imperi utopici
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| Creiamo la politica
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| Sdraiato sugli sgabelli da bar
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| Inciampando per le strade
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| Stiamo sognando nel vuoto
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| Dove non c'è gravità
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| Tutte le parole che diciamo non hanno mai alcun peso
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| Sono lucidi, sono perfetti, incontaminati
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| Mostra le auto per strada
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| Lingue cantate sul ritmo
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| Sempre alla ricerca di parole
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| Sono solo sul sedile posteriore
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| In comunione con gli accordi
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| Corde tese sulle tastiere
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| Supera la distanza delle stelle
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| Ma la luce che riceve è una storia lontana
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| Il presente è ancora perso nel buio
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| Il centro è deserto per la periferia e i centri commerciali
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| Il paese invertito illuminato da un cellulare
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| Sto scorrendo senza pensare i numeri che non sceglierò mai
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| Perché non posso chiamarti
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| Vorrei poterti chiamare
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| C'è una luce fioca che brilla dal lato opposto del lago
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| Una foschia sull'acqua, quel qualcosa che non riesco a raggiungere
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| C'è una tela il cui vuoto è urlando, mi tiene sveglio
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| Ho torto, sono imperfetto, ma sono salvato
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| Quindi birra a buon mercato e notti tarde semplicemente seduti fuori a parlare di sogni
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| È così che lo ricordo
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| È sangue che si fa sempre strada nelle vene più piccole
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| È così che lo ricordo
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| Mi sono svegliato sul pavimento dell'appartamento di uno sconosciuto
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| Tasche ricaricate con spiccioli versati
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| Sono uscito dalla porta d'ingresso sotto la pioggia che scendeva
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| Occupare lo spazio vuoto
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| Tra le righe che riempiono la storia
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| Pagine di guerra, re, carestia e fortuna
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| I capi, i caduti, i magnifici eletti
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| Anche se sono una goccia nel più grande degli oceani
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| Attraverso un movimento incessante
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| Mi aggrapperò alle costanti
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| Alba e tramonto
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| Temprato ma inquieto
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| Con i pugni sepolti nelle tasche |