| La gobba, la prua, il blu e il grigio
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| La balena franca e il capodoglio hanno quasi avuto il loro tempo
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| Ma qui nel loro crepuscolo ci deve essere un modo
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| Per riportare i re nell'oceano
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| Sono cinquemila anni che sono stati cacciati e inseguiti
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| Dal caldo Golfo di Biscaglia alle desolazioni dell'Antartide
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| Spesso per rendere formosa quelle donne di gusto
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| Il cui profumo ha portato la morte nell'oceano
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| I sette mari sono profondi e ampi
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| Quattro antichi venti soffiano irrequieti
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| Non c'è né pace né posto dove nascondersi
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| Tutto per il tuo trambusto e le tue cuffie
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| Sono finiti i giorni del kayak e della lancia
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| E i vecchi velieri quando un marinaio conosceva la paura
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| L'arpione esplode ei cannoni l'ingranaggio
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| Causa la morte che alcuni chiamerebbero ancora un raccolto
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| Non ci sono più i giorni in cui abbiamo recuperato e trainato
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| Le navi officina massacrano ciò che galleggia, nuota o striscia
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| La legge del mare ora è lascia perdere tutto
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| Raccogliere senza seminare è di moda
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| I sette mari sono profondi e ampi
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| Quattro antichi venti soffiano irrequieti
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| Non c'è né pace né posto dove nascondersi
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| Tutto per il tuo trambusto e le tue cuffie
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| Ma per ogni nave che resiste alla burrasca
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| Lanciato come un tappo di sughero tra l'arpione e la balena
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| Sarai libero e farai crescere la coda
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| Ancora una volta per essere il re dell'oceano
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| I sette mari sono profondi e ampi
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| Quattro antichi venti soffiano irrequieti
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| Non c'è né pace né posto dove nascondersi
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| Tutto per il tuo trambusto e le tue cuffie
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| Accidenti a tutti i tuoi trambusti e cuffie |