| Non so cosa c'era che non andava
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| Ma non ero così forte
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| Ho visto margherite tenere palle di cannone sopra di loro
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| Ma se questo fosse un sogno
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| So ancora di aver visto
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| Campi di margherite reggono palle di cannone sopra di loro
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| Sono così lontano dall'essere perfetto
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| Mi amavi ancora quando ero così lontano dal meritarlo
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| Se sono così coraggioso, perché guardarti negli occhi prende ogni grammo del mio coraggio?
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| Appendo la faccia al linoleum e conto le lentiggini sul pavimento
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| Tutti noi, tutti noi siamo una galassia di piccole tempeste
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| Il bene e il male in me scatenano una sanguinosa guerra civile
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| I missili fischiano attraverso di me poi ruggiscono le pistole ribelli
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| Rabbrividisco e le ultime schegge della mia cavalleria ritirano il mio nucleo avvizzito
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| Non riesco a immaginare che sarò mai felice come prima
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| Prima, prima
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| Siamo seduti in un campo nel Golden Gate Park al largo di Fulton e 4°
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| E non mi sono mai sentito meno solo
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| A solo un isolato dalla casa che ho superato
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| Cinque piedi e quarant'anni a destra da dove papà ha proposto
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| Un centimetro sopra questa casseruola di sassi, erba e fango, aghi arrugginiti,
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| plettri perduti, tombe indiane e ossa di dinosauri
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| Tutto è successo tutto in una volta
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| E il mondo gira come un copricerchio, e non solo a causa delle droghe
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| Ci siamo abbracciati e ci siamo sdraiati l'uno nelle braccia dell'altro tutta la notte
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| Anche quando gli irrigatori piangevano su di noi non ci importava
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| Abbiamo avuto il resto della nostra vita per essere a secco
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| Quindi siamo rimasti fino a quando i bordi del cielo non si sono illuminati
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| Sarei rimasto fino a quando i nostri capelli non fossero diventati bianchi
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| Le zanzare sono arrivate per banchettare in tempo
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| Ci siamo ubriacati a nostre spese, non ci importava
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| Li abbiamo lasciati mordere, abbiamo continuato a baciarci e obbligati
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| Dì "dal basso, hai solo tempo fino a martedì, quindi goditi il viaggio!"
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| E non potevo immaginare che sarei mai stato di nuovo infelice
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| E ti ho sussurrato all'orecchio che questo momento è già una poesia
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| Che ho appena scoperto che il mio primo tatuaggio sarebbe stato di punture di insetti
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| Ho deciso che avrei commemorato la loro sanguinosa bevanda stampando tre cerchi sul mio
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| caviglia, perfetta e rosa con inchiostro permanente
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| Le belle ferite che terranno me, te e questo momento legati per sempre
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| Per ricordarmi quando fallisco me stesso, quando fallisco tutti intorno a me
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| Quando accendo male e vengo a sfondare le tue mura
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| Quando il cocktail di umiliazione e dolore avvelena le mie vene
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| E questo carnevale di carnefici, questo palazzo di immondizia, questo parcheggio di
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| carcasse, questa festa straziante prosciuga lo spirito che rimane
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| Che sono stato parte di qualcosa di utile
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| Per ricordarmi del piacere del tuo polso
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| La misura del tuo respiro
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| L'ascesa e la caduta delle nostre fortune e dei nostri petti
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| Questi trionfi e flop spettacolari
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| Che anche se quel momento non significava nulla per l'universo, è la cosa più vicina
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| a Dio ho
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| Sono così lontano dall'essere perfetto
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| Finora ne è valsa la pena
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| Ma se questo fosse un sogno
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| So ancora di aver visto
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| Campi di margherite reggono palle di cannone sopra di loro
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| Non so cosa c'era che non andava
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| Ma non ero così forte
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| Ho visto margherite tenere palle di cannone sopra di loro
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| Ma se questo fosse un sogno
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| So ancora di aver visto
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| Campi di margherite reggono palle di cannone sopra di loro
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| Ma se questo fosse un sogno
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| So ancora di aver visto
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| Campi di margherite reggono palle di cannone sopra di loro |