| Ricordo il giorno dell'alluvione nel Tennessee
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| Il suono dell'urlo e la vista del sangue
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| Mio figlio ha visto come l'animale è morto
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| Nelle fauci del cane mentre scorreva il fiume
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| Ho detto: «Torna presto»
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| Era lì sulla pagina del libro che ho letto
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| Il ragazzo è cresciuto e l'anno era morto
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| Stava al cancello con l'angelo di guardia
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| E pianse fino alla morte del suo cuore di bambino
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| Ho detto: «Torna presto»
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| Torna presto
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| Ci svegliamo di notte nel grembo del mondo
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| Abbiamo battuto i pugni alla porta
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| Non possiamo respirare nel mare che turbina
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| Quindi gemiamo in questa grande oscurità
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| Per la liberazione
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| Liberazione, o Signore
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| Quindi mi siedo sulla panchina alla curva del sentiero
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| E posso sentire in autunno l'espirazione finale
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| Gli alberi del campo si torcono tutti le mani
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| E le foglie scorrono come una banda funebre
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| Dico: «Torna presto»
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| Torna presto
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| Ci svegliamo di notte nel grembo del mondo
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| Abbiamo battuto i pugni alla porta
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| Non possiamo respirare in questo mare che turbina
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| Quindi gemiamo in questa grande oscurità
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| Siamo solo in questa grande oscurità?
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| Se la natura è rossa nei denti e negli artigli
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| Mi sembra che sia una fuorilegge
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| Perché ogni morte è un punto interrogativo
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| Alla fine del libro di un cuore che batte
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| E la risposta è scarabocchiata nell'oscurità silenziosa
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| Nella cupola del cielo in un miliardo di stelle
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| Ma non possiamo leggere queste lingue angeliche
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| Non possiamo fissare il sole cocente
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| E non possiamo respirare con questi polmoni rotti
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| Quindi calciamo nel grembo materno e preghiamo di nascere
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| Liberazione!
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| Oh, liberazione, o Signore!
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| Liberazione!
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| Oh, liberazione, o Signore! |