| Nessuna vernice colorata coprirà le macchie
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| Le foto sul muro rimarranno tutte
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| E anche se ora è a casa, sano e salvo
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| Circondato dai volti in cui ripone la sua fede
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| Le immagini visitano il passato a cui ha assistito
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| Non riesco a stare lontano dai ricordi
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| Aderisce a ogni dettaglio, incastonato nella pietra
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| Come se avesse cesellato quelle convinzioni nelle sue ossa
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| Il progresso si ferma e si ferma, sputa e sputa
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| Come il rubinetto del seminterrato
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| Ed è ovvio che è perso nei suoi rimpianti
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| Puoi sentirne l'odore sul suo respiro
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| Nessuna vernice colorata coprirà le macchie
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| Ma ora l'alcol farà da madre al dolore
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| Mettilo da parte, nessun reclamo
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| Solo sdraiato sulla schiena, nel suo cortile sotto la pioggia
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| Prendi domani ma non come però
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| Per ogni rondine ce n'è un'altra da seguire
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| Si fa strada per tutta la storia
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| Alla ricerca di un nuovo pezzo mancante o di una chiave della porta
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| Gli spiriti erano per festeggiare
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| Ma ora lo portano via dall'inferno che sta aspettando
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| Ripeti fino a quando non sono tre le lenzuola
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| E scegli un luogo in cui gli scheletri si incontrano
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| Nessuna vernice colorata coprirà le macchie
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| Ma se l'ossigeno fuoriesce, soffocherà le fiamme
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| Nessuna introduzione, non pronuncia il proprio nome
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| Batterò quei demoni al loro stesso gioco
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| Il tramonto scorre lento fino alla fine
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| Stessa canzone che echeggia fuori dalla finestra
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| Non puoi crescere se la pelle non ti sta bene
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| A volte devi abbassarti solo per farcela
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| Nessuna ispirazione per fare del tuo meglio quando
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| Nessuno ti odia più del tuo riflesso
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| Subisci la vergogna finché non riempie lo scarico
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| Ha due mani e un secchio di vernice
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| Dai |