Testi di Heat Lightning - Bambara

Heat Lightning (originale)

Clouds flash up ahead
«Just heat lightning,» he thinks
No rain for the flames
Yeah
Death rides at night in a copper Pinto
Candy in the glove box where a revolver would go
His bones are trapped in greasy fat and he’s
Shaking as he laughs at
Jokes about the weather and news from the fire at the mill
Letting parched mosquitoes drink their fill
Between his knuckles on the wheel while he
Laughs like baby pigs squeal
Pale eyes, huge, behind thick glasses
Speeding through lights, turning green as he passes
Says, «Weathermen are worse than those tarot card teens
They can’t explain every little thing
I don’t care what they say, ain’t gonna rain
Fires aren’t made just to be tamed»
Yeah
Death pulls off to piss in a patch of dry weeds
Aiming at every lightning bug he sees
Hears a creature crying from a ditch
You know death just can’t resist it
He looks at all the models on the billboards going by
Thinking of X’s in their eyes
He smiles at his wandering mind while he’s
Glowing in the moonlight
The radio turns to static
He sticks his hand out the window
And winces at the first drops of rain, yeah
Huh
Says, «Weathermen are worse than those palm reading freaks
They can’t explain every little thing
I don’t care what they say about the rain
It’s not stopping in a day, ain’t no way
It’s not gonna end 'til every coffin’s swimming»

(traduzione)

Le nuvole lampeggiano in avanti
«Solo scalda un fulmine», pensa
Nessuna pioggia per le fiamme
Sì
La morte cavalca di notte in una Pinto di rame
Caramelle nel vano portaoggetti dove andrebbe un revolver
Le sue ossa sono intrappolate nel grasso grasso e lui lo è
Tremando mentre ride
Scherzi sul tempo e notizie dall'incendio al mulino
Lasciando che le zanzare aride si bevano a sazietà
Tra le nocche al volante mentre lui
Ride come strillano i maialini
Occhi pallidi, enormi, dietro occhiali spessi
Sfrecciando attraverso i semafori, diventando verde mentre passa
Dice: «I meteorologi sono peggio di quegli adolescenti delle carte dei tarocchi
Non possono spiegare ogni piccola cosa
Non mi interessa cosa dicono, non pioverà
I fuochi non sono fatti solo per essere domati»
Sì
La morte se ne va per pisciare in una macchia di erbacce secche
Mirando a ogni fulmine che vede
Sente una creatura che piange da un fosso
Sai che la morte non può resistergli
Guarda tutti i modelli sui cartelloni pubblicitari che passano
Pensando alle X nei loro occhi
Sorride alla sua mente errante mentre è
Brillante al chiaro di luna
La radio diventa statica
Appoggia la mano fuori dalla finestra
E sussulta alle prime gocce di pioggia, sì
Eh
Dice: «I meteorologi sono peggio di quei fanatici della lettura del palmo
Non possono spiegare ogni piccola cosa
Non mi interessa cosa dicono della pioggia
Non si fermerà in un giorno, in nessun modo
Non finirà finché ogni bara non nuoterà»