| Ex venditori di ricchezza, attaccati a lui
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| Più che ragione, fame, legge locale -
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| Raby di questa terra, bandita da essa proprio perché -
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| Mi rivolgo a te, scriba di corte e ragazzo
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| Non importa qui per fare il coraggioso
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| Sono abituati a quattro zampe come alle belle case
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| Quelli che sono venuti nei tuoi luoghi ancora caldi
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| Discutono mentre bevono, discutono: non si fidano di nessuno
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| Di notte, gole piene di ardente felicità:
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| Lamentarsi, odiare, maledire gli economisti
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| Questo fertilizzante vivo diventa terreno nero ogni mattina
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| Lungo i lunghi solchi, i robot sorveglianti languidi
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| Il consenso marcisce, prevale il linguaggio volgare
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| La terra genera ancora oro straniero
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| Il sudore sulle fronti basse è calcolato in grani
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| Il palazzo è così com'era: l'habitat di passeri e cuculi
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| (Anche se voci e fortuna dicono un futuro qui)
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| Nei salotti opachi dove un tempo vagavano
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| Gli spiriti ancestrali dell'ospite sono alimentati dalla memoria
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| Colonne e statue straniere sono sempre di moda!
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| Le solite parole non sono più usate
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| Non puoi assolutamente comunicare con quelli grandi
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| Ogni volta che qualcuno chiamerà l'individuazione del colpevole
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| Il Signore gli mostra i pali di confine con la sua mano
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| Dietro il quale sei scomparso - bandito dall'esperienza
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| Ti vedo più di una volta quando nascondo il viso tra le mani
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| Almeno hai la tua gloriosa umiliazione
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| Quando, in esilio, l'arco di Terra oscurò la patria
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| Sempre lo stesso nel tuo sguardo
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| Sei in piedi in lontananza su cavalli alti |