| Wchodzimy z twarzami zdrowymi od mrozu, | 
| Siadamy przy ogniu tańczącym z radości. | 
| Ścieramy z nadgarstków odciski powrozów, | 
| Wołamy o wino i chleb i tłustości, | 
| Spod ścian patrzą na nas w milczeniu miejscowi | 
| Napięci, na wszystko gotowi. | 
| Wchłaniamy łapczywie wielkimi kęsami, | 
| Łykamy alkohol aż warczy nam w grdykach, | 
| Bekniemy czasami, pierdniemy czasami, | 
| Aż z ław w ciepło wzbija się woń wędrownika | 
| I płynie pod ściany miejscowych, jak ręka | 
| Co mówi — przestańcie się lękać. | 
| Co mówi — przestańcie się lękać. | 
| x2 | 
| Śpiewamy piosenki o drodze i pracy, | 
| O braku pieniędzy i braku miłości, | 
| Podnoszą się ze snu miejscowi pijacy, | 
| Słuchają oczami rozumnej przeszłości, | 
| Ktoś wstanie, podejdzie, zapyta — kto my? | 
| — My dzieci wolności, bezdomne my psy. | 
| Przysiada się stawiać i pytać nieśmiało | 
| Gdzie dobrze, gdzie lepiej, a gdzie pieniądz rośnie? | 
| I plączą się cienie pod niską powałą | 
| I coraz jest ciaśniej i duszniei i głośniej, | 
| Bo oto włóczędzy z przeszłością swą mroczną | 
| Dla ludu się stają wyrocznią. | 
| Dla ludu się stają wyrocznią. | 
| x2 | 
| Mówimy o wojnach w dalekich krainach, | 
| Zmyślamy, bogactwa zdobyte, stracone, | 
| Słuchają, jak mszy, dolewają nam wina, | 
| I dziewki przysiada się też, ośmielone, | 
| Do ognia dorzuci przebiegły gospodarz: | 
| Noc długa korzyści mu doda. | 
| Rozgrzani, snujemy niezwykłą opowieść | 
| Zazdroszcząc im tego, że tacy ciekawi, | 
| Choć mają, co każdy tak chciałby mieć człowiek, | 
| A za — byle co — już gotowi zastawić | 
| By włóczyć się, szukać i błądzić, jak my | 
| I żyć bez pór roku, bez nocy i dni. | 
| I żyć bez pór roku, bez nocy i dni. | 
| x2 | 
| Pijemy i każdy już ma coś na oku — | 
| Ten nocleg w piekarni, ten pannę piersiastą; | 
| Świt znajdzie nas znowu za miastem na stoku. | 
| Gdzie nikt tak naprawdę nic nie ma na własność, | 
| A im pozostanie piosenka i sny: | 
| «My dzieci wolności, bezdomne my psy»… |